Journal d'inconsistance

Si Dieu exis­tait, il aurait honte de son vicaire le Pape.

Que les séries de télévi­sion soient pro­duites par des robots… Mais qu’elles pro­duisent des robots?

Hôtel Vic­tori, le dou­ble-volet claque. La femme de ménage dit: “mon chef va venir avec une échelle”. Le mer­cre­di, à l’aide d’un lacet de chaus­sure, Gala que je tiens par la taille au-dessus du vide, immo­bilise le volet.

Qua­torze pas­sagers à bord de l’air­bus Genève-Minorque. Il pleut au départ, il pleut à l’at­ter­ris­sage. Côté espag­nol, en sor­tie d’aéro­port, des Sud-Améri­cains vêtus de com­bi­naisons Tch­er­nobyl scan­nent nos codes de malades-bien por­tants, puis c’est le silence: bâti­ments récurés, rideaux de fer, cafe­te­rias éteintes, tables sous linceuls. Une cou­sine de Naypyi­daw, la ville bir­mane sans humains. Il est vrai qu’il n’est que dix heures, que la pluie et la sai­son, et la crise… Un taxi nous con­duit à Es Castells, anci­enne ville de gar­ni­son au débouché du port de Mahon. Les rues et les immeubles sont aveu­gles, les gira­toires courts et luisants, il y a de généreux palmiers, des murs de pierre ances­traux divisent les prés d’herbe. L’hô­tel trou­vé, il est élec­tron­ique (j’ai réservé en ligne). Un code pour déblo­quer la porte d’en­trée, un autre pour déblo­quer la porte de la cham­bre, un troisième pour déblo­quer les deux pre­miers. “Il vous sera envoyé par Wat­t’s­app au plus vite” explique la femme de ménage mol­dave, l’u­nique respon­s­able du Vic­tori. Cette aimable Mol­dave fait office de secré­taire, de garde, de ser­vice d’é­tage et de con­seil­lère et comme Gala se prénomme Gala. Nous prenons le café et du pain à la tomate chez la famille qui tient la boulan­gerie du quarti­er. Nous nous met­tons au lit, nous dormons.

Décidé cet après-midi de par­tir pour Mahon, Minorque. Grand hôtel blanc, cher et médiocre aux Charmilles, près de l’aéro­port de Coin­trin, où le récep­tion­niste, un français sym­pa­thique qui a un prob­lème de bou­ton à sa veste de cos­tume, pré­tend encaiss­er un “droit de séjour can­ton­al” de Fr. 7,50. en sus du prix mirobolant de la cham­bre, une cap­sule inté­gra­tive pour représen­tant en aspi­ra­teurs. Mir­a­cle, après avoir pro­test­er que je paie à Genève, je tire d’un dossier l’ex­trait d’in­scrip­tion au reg­istre du com­merce de ma société et la taxe saute.

Prom­e­nade domini­cale en com­pag­nie d’Evola et du Psy­chi­a­tre dans le labyrinthe orne­men­té de Vidy. Con­ver­sa­tions tech­niques sur le vélo, poli­tiques sur l’engeance immi­grée, émo­tion­nelle sur l’é­tat du pays. Revient la phrase : “ce pays, c’est sim­ple, je ne peux plus le voir!”. Où je n’ai pas à renchérir, ne le voy­ant depuis 2015, heureuse­ment, que très peu. 

A me balad­er ain­si avec Luv dans Neuchâ­tel, je con­state que j’y suis venu ces vingt dernières années dans les mêmes con­di­tions tou­jours, muni d’af­fich­es à coller, couratant selon un cir­cuit rôdé, de la pati­noire à la Case-à-chocs et de la basse-ville à la gare, déroulant mon scotch “au car­ré” autour des A2 de nos clients, véri­fi­ant qu’au­cun flic ne me trousse, ne voy­ant que les murs déparés, les armoires élec­triques, les vit­rines vides. Ce matin, je devise en com­pag­nie de ma fille dans le quarti­er des Uni­ver­sités en atten­dant le ren­dez-vous de qua­torze heures avec le Con­seiller aux études. Menu — non “plat”, d’ailleurs minus­cule, qui donne faim plus qu’il ne ras­sas­ie — dans la belle salle aux faïences de la brasserie du Car­di­nal, puis vis­ite à la bou­tique de vinyles “Vinyl” dont je fran­chis la porte en obser­vant, là encore, que je recule depuis des années, pressé par mes tournées d’af­fichage (après Neuchâ­tel, il fal­lait encore “mas­sacr­er” avant la fin de la journée Bienne et La-Chaux), le moment de fouiller ses bacs. Au pro­prié­taire, je demande Youan­de­wan, Bios­phere, Altarage et Jr Rodriguez. Il n’a pas. Je le félicite pour sa bou­tique, promets de revenir. Un moment à regarder les cygnes, les cols-verts, les groupes d’é­tu­di­ants et un homme dans la force de l’âge qui allongé sur une chaise-longue devant l’aula de la Fac­ultés des Let­tres bronze a demi-nu sous un soleil mod­este, puis nous écou­tons l’ex­posé du Con­seiller sur le cur­sus en Sci­ences de l’in­for­ma­tion que pro­jette de suiv­re Luv, entre­tien dont je ressors con­va­in­cu (tout comme elle), presque envieux des études qu’elle va com­mencer, cer­tain comme déjà je l’é­tais à son âge, vingt-et-un ans, que le tra­vail est la pire des malédictions.

Le cap­i­tal­isme survit par la supercherie comme son prédécesseur et son suc­cesseur le communisme. 

Bivouac avec Aplo sur les grèves de la Sarine près de l’Ab­baye de Hau­terives. Sec­tion­nés par les bûcherons, des troncs prêts à être brûlés. Notre brasi­er éclaire les falais­es de mol­lasse, nous gril­lons du cheval. A la fin de la con­ver­sa­tion et des rires, ques­tion sim­ple: “quelle heure peut-il être?”. Qua­tre heures trente, les sacs de couchage sont blancs de givre, les tentes sont rêch­es, la tem­péra­ture est tombée au-dessous de zéro. Le matin, baig­nade — non, c’est trop dire: je me trempe, cela suf­fit. Mais aus­si j’ad­mire: une vieille dame coif­fée d’un bon­net orné de pétu­nias nage dix bonnes min­utes dans l’eau gelée. Ensuite, Gruyères. Soleil radieux. Au fond de la val­lée le Vanil Noir, dans notre dos le Molé­son. Sur la place forte du vil­lage, quelques badauds. Moment de vis­ite priv­ilégié, juste après la lev­ée des mesures san­i­taires qui depuis deux ans dis­suadent d’en­tre­pren­dre un voy­age. Autour, annon­ci­a­teur des vagues de touristes qui bien­tôt défer­leront, la mal­adie nationale, la destruc­tion habituelle, l’ar­gent fou, des cen­taines, des mil­liers de place de park­ing en chantier. Le soir, à Lau­sanne, sous-Gare, nous voyons Mon­père qui arrive de Budapest. Par­lant de l’Ukraine il dit: “Il faudrait ras­er l’U­nion sovié­tique. Et pré­cise pour mon fils et moi-même : “je suis un homme de la guerre froide”.

Course à pied sur les berges du Léman en direc­tion de Saint-Sulpice, à quelques mètres près un semi-marathon, mais j’ai le souf­fle qui tape en par­tie basse comme dans un bocal ayant nagé dimanche matin dans la Sarine du côté de la Maigrauge, l’eau à 5 degrés, après avoir bu au soleil — j’ar­rivais d’une tournée d’af­fichage à vélo pour la for­ma­tion du nou­v­el employé, un Chi­nois (bridé), blanc (la peau), né en Aus­tralie, éduqué en Alle­magne et qui s’ex­prime en français avec l’ac­cent de Hambourg.