Journal d'inconsistance

Afin de ne man­quer aucun cour­ri­er, je domi­cilie au début de l’af­faire la cor­re­spon­dance légale auprès de l’av­o­cat. Hier sonne à ma porte la fac­teur. Elle apporte les con­clu­sions de la procé­dure. La loi m’oblige à en pren­dre con­nais­sance, ce qui veut dire que je dois con­firmer la récep­tion du pli par une sig­na­ture. Sauf que la fac­teur ne réus­sit pas à scan­ner le code d’en­reg­istrement du Tri­bunal. Elle va chercher de l’aide en mairie. N’en trou­ve pas. Revient. Pose le pli au sol, sort son pis­to­let, scanne encore et encore. Refusé. “C’est sans impor­tance, lui dis-je, le Tri­bunal peut envoy­er à l’av­o­cat, j’ai payé pour ça”. Fin d’après-midi, l’av­o­cat m’ap­pelle: “tu aurais dû accepter le pli Alexan­dre, c’est oblig­a­toire!”. Il me m’en­joint d’aller le chercher chez le pro­cureur. “Je ne peux pas, dis-je, je suis débor­dé!”. Pas faux: j’ai prévu de faire du vélo et de cuisin­er un filet mignon. L’av­o­cat insiste: faute de récupér­er le pli, nous ne pour­rons pas faire recours. Le surlen­de­main, je vais au Tri­bunal de Puente. Le garde civ­il me dit d’ap­puy­er sur une petite son­nette scotchée sur une table. Un fonc­tion­naire en pan­tou­fles sort d’un cagibi. J’ex­plique mon affaire. “Pourquoi n’avez-vous pas accep­té le pli?”. Je réex­plique. Il soupire: “c’est impos­si­ble”. Je monte le ton (en Espagne on ne monte pas le ton, c’est comme pour la Thaï­lande boud­dhiste, une fois le ton mon­té le déra­page est proche”. Le pan­tou­flard se résigne: il va fal­loir tra­vailler le prob­lème. “Nom du pro­cureur?”. Comme si j’avais retenu le nom d’une femme vue sur un écran! L’ai dégoûté, le pan­tou­flard ren­tre dans le cagibi. Dix min­utes s’é­coulent. Enfin il mon­tre la tête: “j’ar­rive”. Il arrive. Le papi­er à hau­teur des fess­es, la démarche d’un canard qui sort de son jus. Der­rière le par­avent anti-bac­téries, il soulève le papi­er comme s’il pesait dix kilos, remonte des lunettes sur un nez gras, fixe le doc­u­ment et déclare: “vous avez été condamné”.

Intérêt des auteurs qui écrivent un Jour­nal pour les auteurs qui écrivent un Journal.

Tra­vail­lant dans son cab­i­net, Fichte entend du vacarme au-dehors et demande à sa ser­vante la rai­son de ce bruit. Elle répond que ce sont les armées de Napoléon qui entrent dans la ville. “Fer­mez la fenêtre, cela n’a aucune importance.” 

Tri­er dans les tiroirs.

Les litotes de Jou­bert fruit d’une économie si fine de la langue que nos esprits obtus finis­sent leur lec­ture qu’ils n’en ont encore pas saisi le sens.

Ecrivain-fonc­tion­naire issu d’une école d’E­tat dont le livre sub­ven­tion­né par l’E­tat reçoit un prix d’Etat. 

Rien de meilleur que boire de la bière autour d’une table de bistrot en philosophant.

Après avoir cam­pé l’été dernier dans un bois autrichien près de Riegl inter­dits que nous étions d’hô­tel par le train des mesures san­i­taires, j’ai con­duit d’une traite à tra­vers l’Alle­magne pour rejoin­dre en soirée la fron­tière suisse à Kreu­zlin­gen. Là, ma carte de télé­phone lâche. Un masque albanais à deux aigles sur la face, j’en­tre au super­marché, j’achète une recharge. La cais­sière m’aide. Un client me con­seille. Je tape des codes et des relances, rien n’y fait, l’écran du portable est noir. Le gérant vient à la rescousse. Il dicte les manip­u­la­tions, me com­pli­mente sur mon alle­mand qui est médiocre, je lui demande son orig­ine, il affiche un sourire: l’Al­ban­ie. Hyp­ocrite, je m’empresse de lui dire tout le bien que j’en pense (la pre­mière fois qu’en Europe je plonge en plein tiers-monde). Sincère en revanche quand je le remer­cie de sa sol­lic­i­tude et le félicite pour ses con­nais­sances tech­niques car il finit par redé­mar­rer le portable. Là-dessus je rejoins le park­ing. Evola monte en voiture, je prends le volant. Je déboîte lorsqu’un chauf­feur à bord d’une Mer­cedes agite la main par la vit­re abais­sée. Come on fait dans ces cir­con­stances, je demande: “nous nous con­nais­sons?”. C’est l’Al­banais, sans son masque. Sur le park­ing, nous échangeons nos numéros de télé­phone. Il me remer­cie chaleureuse­ment: “enfin un Suisse sym­pa­thique!”. Mais voilà, j’y pen­sais hier, jamais je n’ai retrou­vé son numéro, prob­a­ble­ment ai-je fait une fausse manip­u­la­tion et je m’en veux quand je songe que for­cé­ment, il doit penser que je l’ai fait exprès. 

Un des formes de sur­mon­ter la soli­tude et même de l’ou­bli­er est de lui imprimer une régu­lar­ité d’hor­loge; alors, du matin au soir, suiv­ant des étapes con­stantes et bien com­pris­es, le soli­taire va de soi à soi-même.

L’in­tel­li­gence des petites filles intel­li­gentes me fascine. Cette lucid­ité, ce car­ac­tère, cette lib­erté de ton dis­parais­sent avec la femme dont la per­son­nal­ité est brusque­ment trans­for­mée dès lors qu’elle éprou­ve le besoin d’aimer les hommes et à la fois de s’en défendre.