Toujours occupé à la réalisation de grandes mosaïques obtenues par l’assemblage de dessins au stylo noir sur des pages de format A4, dessins que je faisais déjà compulsivement chez ma grand-mère, il y a quarante-cinq ans, elle me préparait un café avant de me mettre au lit, demandais “mais enfin, c’est quoi?” et si je ne sais plus ma réponse je n’ignore pas que ces dessins sont la traduction de cauchemars qui sans être miens existent quelque part dans mon corps, dans mon esprit, héritage ancestral, et apparaissent chaque fois qu’un stylo noir à la main je macule le papier.