Récupéré le bois de la voisine dans un bûcher obscur. Entassé par ses aïeuls, il est sec, plus que sec poudreux. A l’aide d’une torche j’éclaire les sections d’entreposage, prudent sur l’échelle tordue je jette dans une vasque de caoutchouc les bûches glanées au-dessus de la tête. La corvée finie, cela brûle comme du papier d’Arménie.