Dormi à la Casona Santa Coloma, dans un village de sept habitants, chez un Argentin. D’entrée (il est 18h00) il dit “la chambre n’est pas prête” et “les autorités exigent désormais toutes sortes de renseignements privés de la part des clients, mettez n’importe quoi, je m’occupe du reste!”. De la chambre, je vois la camionnette et l’infini. Au bout de l’infini, une colline. A son sommet Numance, ancien site celtibère. Monpère m’envoie des images d’Autriche (“tes amis”, écrit-il). Il pleut. Il roule en direction de Budapest. Sept heures qu’il pleut. J’envoie une image de la campagne prise depuis la fenêtre: un paradis. Le soir, un seul autre client dans la salle à manger, une Argentine qui écrit un guide sur les endroits reculés. Le lendemain, au petit-déjeuner, elle en parle aux paysans venus boire un alcool : ils sont gênés.