Bourg plat, endormi, sans âge. De la lumière jaune derrière les fenêtres à rideaux. Des couturières en fichus dans les cours pavées, en vitrine des robes de mariées, dans le canal du vieux moulin de l’eau claire. Sorti d’un café pour alcooliques, un nain se précipite à notre rencontre. Il me tend la main, demande d’où je viens, demande où je vais, demande de l’argent. Sous un grand crucifix, une fille fait le trottoir. La brume accroche à nos semelles. Retour à l’hôtel, le Simbad (et ses bains d’eau de source). J’évite de manger. Me remplis de bière. Gala commande un canard. Patates farineuses, sauce à grumeaux, légumes mous. Elle rapporte son plat à la serveuse: “donnez-ça aux chiens!”.