Sous le mont vert fougères, des rocs escarpés plantés dans la mer. Il pleut. Des nuages passent. Le soleil passe. Il pleut. Au large, des mouvements d’eau. Devant la plage, des vagues hautes et grises que survole l’écume. Elles cassent. Temps incertain pour un Espagnol, même basque. Ce premier jour, seuls les Nordiques sont à la plage. Nous nageons dans le courant, heurtés de plein fouet. Nous dînons sous l’auvent de la camionnette, les pieds dans la boue.