Dentiste

Dans la salle d’at­tente, deux vieil­lards chenus habil­lés à la façon des anthro­po­logues des années 1950. L’homme qui vient de sor­tir du cab­i­net est appuyé sur une canne. Il se repose. L’autre attend. Il le fixe. Il fixe sa mâchoire. “C’est un peu lourd”, dit celui qui vient de recevoir ses nou­velles dents. Il se lève l’air décidé. L’autre: “tu es sûr?”. L’échange a eu lieu en anglais, ils salu­ent en hon­grois. Ils sor­tent. L’in­fir­mière s’en­cadre dans la porte, c’est mon tour. A la fin de la séance de polis­sage-blan­chisse­ment, la den­tiste retire l’ap­pareil qui tenait ma bouche ouverte devant la lampe à laser, elle tend un miroir et me fait admir­er mes dents. “Voilà, mais vous ne mangez pas de sauce rouge et vous ne buvez pas de café. Pen­dant une semaine.”. Et de la bière? “Pas de bière”. Vin? “Pas de vin”. Alors je fais com­ment? “Whisky et vodka”.