Märklin

Où je mesure mon accli­mata­tion aux déserts d’Es­pagne, à l’e­space illim­ité, au temps brut, c’est devant la réac­tion des citadins de nos villes roman­des : pra­tique­ment, il n’y en a aucune. L’en­durance aux vex­a­tions est aber­rante. Anti­na­turelle. Masochiste. Folle. Comme si passé une cer­tain stade d’hu­mil­i­a­tion, le corps et l’e­sprit pou­vaient encaiss­er les coups. Et se déformer jusqu’à la mon­stru­osité. Pas de place, beau­coup de règles, trop de règles. Ce “motif gen­darme”. A la moin­dre incar­tade, au moin­dre éclat de voix, le quidam s’im­pro­vise juge et flic. La mal­adie est anci­enne, elle a dégénéré pen­dant la fausse crise du virus. Cela se com­prend: ce n’é­tait déjà pas drôle; pas libre; pas vrai. Les derniers repères tombés, c’est la chute libre.