Où je mesure mon acclimatation aux déserts d’Espagne, à l’espace illimité, au temps brut, c’est devant la réaction des citadins de nos villes romandes : pratiquement, il n’y en a aucune. L’endurance aux vexations est aberrante. Antinaturelle. Masochiste. Folle. Comme si passé une certain stade d’humiliation, le corps et l’esprit pouvaient encaisser les coups. Et se déformer jusqu’à la monstruosité. Pas de place, beaucoup de règles, trop de règles. Ce “motif gendarme”. A la moindre incartade, au moindre éclat de voix, le quidam s’improvise juge et flic. La maladie est ancienne, elle a dégénéré pendant la fausse crise du virus. Cela se comprend: ce n’était déjà pas drôle; pas libre; pas vrai. Les derniers repères tombés, c’est la chute libre.