Avec le froid, le pavé des rues prend une teinte gris-bleu. Les vacanciers sont partis. Ils reviendront pour le Jour des rois. A l’instant, j’ouvre la porte de la maison. Poussée par un vent minuscule une feuille morte descend les escaliers de l’église. Je peux entendre son frôlement. Le feu ronfle dans le poêle, le troupeau de moutons est à l’étable. Le paysan devrait bientôt passer.