Agrabuey

Avec le froid, le pavé des rues prend une teinte gris-bleu. Les vacanciers sont par­tis. Ils revien­dront pour le Jour des rois. A l’in­stant, j’ou­vre la porte de la mai­son. Poussée par un vent minus­cule une feuille morte descend les escaliers de l’église. Je peux enten­dre son frôle­ment. Le feu ron­fle dans le poêle, le trou­peau de mou­tons est à l’étable. Le paysan devrait bien­tôt passer.