Sauf que la physiothérapeute s’est trompée. J’ai habité une année un appartement en face des Urgences médicales du village, je sais où elles se trouvent: en face de mon ancien appartement. Elle m’envoie à Benagalbón, j’y vais. Ce qui en dit long sur l’ascendant symbolique des gens du métier; moi-même je m’y fais prendre. Donc, j’entre là où je devais entrer, l’infirmier note mon nom sur la liste d’attente et me fait asseoir dans un couloir. Manque de chance (je n’ai plus de cerveau), c’est l’heure du repas, les urgentistes sont au restaurant. Un heure trente s’écoule. Une médecin me reçoit, son assistant bande le bras. A la sortie, je demande à payer. “Payer? Hombre, ici on ne paie pas!”. Je note que les fois précédentes, à Puente, c’était la même chose. Gêné, j’avais alors insisté pour que l’on m’envoie une facture: elle n’est jamais venue.