Année : 2020

Si le vivant est une somme d’in­for­ma­tions celles-ci ne sont pas écrites par l’homme et jamais ne pour­ront l’être. Ce que d’au­cuns voudraient créer par l’in­for­ma­tion n’est pas un homme. Aucun être sans his­toire, c’est à dire sans mys­tère, ne peut vivre. Fonc­tion­ner n’est pas vivre. Le con­trôle du vivant est la fin du vivant.

“Dieu, pourquoi m’as-tu aban­don­né?” veut dire (Jésus par­le sur la croix): je ne parviens pas à renouer avec l’idée de Dieu. Pour nous, c’est moins trag­ique, car plus respon­s­able: l’ar­rache­ment était volon­taire, nous avons renon­cé à l’idée de Dieu pour pren­dre la place de Dieu (pro­jet nom­mé Pro­grès). Aujour­d’hui, en fin de course, sur un même car­refour que Jésus, clochard pri­mogéni­teur, nous sommes égarés, c’est à dire maîtres des ques­tions comme des répons­es, et de la réflex­ion et du devoir qui incom­baient autre­fois au Dieu pro­tecteur — or, de tout ce matériel, rien n’é­claire la suite de notre destin. 

Dormir onze heures, deux jours, trois semaines. Afin de ralen­tir l’at­taque con­tre notre intégrité indi­vidu­elle, n’avoir que des fenêtres sur l’ac­céléra­tion arti­fi­cielle du monde.

Mys­tère éclair­ci: tan­tôt, je descends boire une Lâsko sur la ter­rasse et la sœur aux yeux soulignés de noir (Vele­nea) me con­fie: “c’est triste, les étés je tra­vaille alors que j’aimerais tant aller aux fes­ti­vals”. Pour la con­ver­sa­tion, je demande: “quel genre?” Et nous voici à par­ler de A Per­fect Cir­cle, Sis­ters of Mer­cy, Opeth et Evanes­cence. Je mets l’ad­mi­ra­tion à son comble lorsqu’à l’évo­ca­tion de Samael, je réponds: “Ah, oui, des voisins du Valais, à l’époque des pre­miers albums je tra­vail­lais pour le groupe”. 

Dans l’ap­parte­ment du Ver­sailles chaque chose vient de chez Ikea, tout est vio­let et noir. Le canapé sim­ilicuir est noir, la table en verre de la cui­sine est noire. Le papi­er peint est décoré d’arabesques noires, les oreillers sont de velours vio­let. Les rideaux, les tapis, les appliques, les peaux de mou­ton syn­thé­tiques et les ser­vices, les tass­es à café, le porte-savon et la coupe à fruits, de chez Ikea, noirs et vio­lets. Au mur, la old-timer Chevro­let du port de la Havane Ikea et la vue de New-York Ikea. Mais encore ces objets de déco­ra­tion en caoutchouc, plas­tique, plexi ou aggloméré, mains portes-bagues, dessous de plats, nap­per­ons, esquiss­es de chan­de­liers. Au bout d’une semaine à fix­er en pla­fond de cui­sine cette affreuse boule plaquée d’a­lu­mini­um qui sert de lus­tre, je fais à Gala: “j’ai com­pris”. Et je tire sur un cordelette, et la planète de métal s’ou­vre dif­fu­sant sa lumière étique con­tre les parois striées de violet. 

Drôle d’am­biance en ville. Le soleil sort, des hommes vien­nent sur les ter­rass­es. Le soleil s’en va, les hommes aus­si. Quant aux bou­tiques de la rue pié­tonne, si les boulan­geries et la phar­ma­ci­enne tien­nent les horaires, les autres com­merçants, bijouti­er, lin­gerie, quin­cailler ouvrent quelques heures, puis vont faire la sieste, revi­en­nent, hési­tent, s’en vont. Plus tard le ciel se brouille, les goé­lands cri­ent. Les dalles de la place sont luisantes d’eau, l’air sat­uré de sel. En face, devant la mairie, un fonc­tion­naire débranche le Por­tique de stéril­i­sa­tion (je doute qu’il ait jamais fonc­tion­né; que fai­sait-il, asperg­er le vis­i­teur d’al­cool?; un objet pour le décor; le voici donc ren­du à sa fonc­tion, qui est nulle). Je traîne un peu au lit, vais à la cui­sine, puis je passe un short, un bon­net, lace mes chaus­sures de course. En bas, sur la ter­rasse du Ver­sailles, je trou­ve Uwe, l’écrivain juif. C’est le seul client. Penché sur son portable, il tra­vaille un livre sur la chan­son yid­dish. Sa femme est tou­jours en Pologne, inter­dite de voy­age. Lui passera l’hiv­er en Istrie. Il dort dans sa car­a­vane, boit des Capuc­ci­nos au Ver­sailles, fume et rédi­ge. “J’avais une tournée de lec­tures en Europe, mais bon… voilà…”. Annulée? “Oui.” En atten­dant, il ne sem­ble avoir besoin de per­son­ne. “J’ai 80 livres dans la car­a­vane”. Le genre d’in­ter­locu­teurs qui pose les ques­tions, fait les répons­es, par­le de soi, de ses pro­jets, de son entourage et quand vous ten­tez de lancer la con­ver­sa­tion, revient sur ses pro­jets, son entourage, son livre… Je m’élance devant le bateau de bois Adri­at­i­ca qui arbore le slo­gan “Vis­it the beau­ti­ful islands‑7 days team build­ing”. Petit trot le long du quai jusqu’au parc à enfants et je quitte la mari­na, coupe au bout de la presqu’île par l’hô­tel aban­don­né (une tour d’im­meu­ble au milieu des pins), m’en­gage sur le chemin qui tra­verse les vil­lages de vacances. Six vil­lages de vacances l’un der­rière l’autre, grands comme de vrais vil­lages, avec chaque fois des immeubles de vacances, des bassins bleus, des clubs Mick­ey, des courts de ten­nis, des dis­cothèques Vegas, des cafés Illy et des piscines d’eau de mer. Trente-cinq min­utes. Sans crois­er un vivant. Si, un can­ton­nier. La mine basse, il souf­fle des feuilles près d’un Fit­ness gril­lagé. Je con­tin­ue. Petit trot. En fait, le max­i­mum. Plus, je ne peux pas. Les jambes sont lour­des, le souf­fle court. A la hau­teur d’un casi­no sovié­tique aux arch­es de béton rouge, je décide de rebrouss­er chemin. Umag n’est plus en vue ni même la tour d’hô­tel; or, elle se trou­ve à qua­tre kilo­mètres de l’ap­parte­ment. Un moment, je doute si je ne suis pas allé trop loin; si je vais avoir la force de ren­tr­er. Revenu une heure plus tard sur la Plaza Vene­tia, je fais en sorte d’être vu par les sœurs (“je-ne-suis-pas-malade!”), et monte. Dans le canapé, devant un autre de ces inter­minables tournois de bil­lard de la Coupe d’E­cosse, j’avale une Lâsko, puis me traîne au lit, enfin dans la baig­noire, som­bre, dors deux heures. Le lende­main, plus trace de la maladie.

Assez de cette mal­adie qui me vaut d’être sans cesse fatigué, nav­iguant entre le lit et la cui­sine, où je m’en­fonce dans le canapé, regar­dant à la télévi­sion, faute d’autre chose, des par­ties de bil­lard (com­plex­es), de ping-pong (vir­tu­os­es) et des pour­suites en vélo­drome (sans intérêt). Lorsque je décroche, je retourne dans la cham­bre. Après deux semaines lumineuses et douces, Umag est dans les embruns. Comme la seule chauf­ferie con­siste dans un ven­ti­la­teur d’aire chaud, j’ai l’im­pres­sion d’habiter une baig­noire. En fin de journée, Aplo s’in­forme par télé­phone de mon état. J’i­rai courir une quin­zaine de kilo­mètres le lende­main lui dis-je, nous ver­rons si cela me vaut l’hôpi­tal ou la remise sur pieds. D’ailleurs, il faut que les deux sœurs pro­prié­taires de notre apparte­ment de la Plaza Vene­tia soient ras­surées; Gala a cru bon de leur dire que j’é­tais grip­pé et elles se sont inquiétées: vais-je apporter le virus dans Umag? 

 Je reprends espoir.

Pro­curez-vous des battes de base-ball tant qu’elles sont encore en vente, les drones vont bien­tôt être lâchés dans nos rues.

Usage idiot et révéren­ciel, général dans le peu­ple, autrement dit chez ceux qui en usent, de l’ex­pres­sion “les élites”. Rien de tel pour se con­damn­er à être ce que l’on est: servile devant les déci­sions. N’ou­blions pas: ces indi­vidus qui par l’ef­fet de la pro­pa­gande dis­ent appartenir aux “élites” jus­ti­fient leurs droits (quand ils lestent la pro­pa­gande de quelque action repérable) par les avan­tages cap­i­tal­istes retirés de tech­niques dont la majorité de la pop­u­la­tion mon­di­ale n’a que faire.