Aux caisses de la centrale de nourriture de Puente, cette femme racée, chevelure jais, yeux épatés, grands sourcils, riante, pleine de foi — j’admire. Depuis deux ans. Et resquille avec le système de distribution automatisé pour me diriger vers sa caisse. Difficile d’avoir une conversation. Nous faisons de notre mieux. Deux, trois minutes? Peut-être moins. Enthousiasme partagé. L’algorithme ne calcule pas la vitesse de l’émotion.