Dans l’arbre rouge du jardin, des oiseaux affolés, rapides, petits. J’ouvre la fenêtre, je me penche. Ils jouent, piquent vers le ciel, se heurtent et s’évitent, retournent dans les branches. Neuf semaines que je suis absent. Ils ne savent pas que je suis là. Ce matin, l’arbre — silencieux — rouge — attentif à ma présence.