L’appartement sur deux étages est logé dans une vieille ferme que les Florentins appellent probablement Palazzo. Sur la colline, une chartreuse émergée des cyprès avec ces cellules pour cénobites. Un coq chante. Une oie chante. Un chien aboie. Celui des voisins. La femme vient d’accoucher de jumeaux. Le mari les promène dans un double landau suivi du chien, un spécimen fabriqué en laboratoire. Avertis de l’existence de ce chien, nous avons longuement discuté, pour enfin renoncer à la location. Gala a expliqué à la propriétaire que “je ne supportais pas!”. Cela paraîtra excessif, et requiert l’explication: en Andalousie, en 2016, lorsque j’écrivais sur mon toit l’essai de philosophie , j’étais entouré de trente chiens (comptage effectué): ils aboyaient jour et nuit. Puis, nous avons changé d’avis et décidé de prendre l’appartement. Le premier soir, désincarcéré du dispositif autoroutes-péages-ponts-tunnels, le chien vient à notre porte. Gala parle et le caresse. Il repart. Depuis, silence.