Au cours de ce voyage en bus, j’ai écouté, qui parlait sans cesse, un Irlandais de septante-neuf ans, poils hérissés sur la tête, mauvaises dents, regard vif, que n’intéressaient que les tracteurs et les “pussies”. Dès qu’une femme montait à bord, il vantait son corps, lui faisait de l’oeil, l’approchait, en fin de compte lui tendait son numéro griffonné au revers d’une carte de visite détournée.
-Where are you going! Faisaient les plus hardies.
-I come to see you!
Quand il ne s’essayait pas à ce jeu, il attribuait des notes aux engins visibles le long de la route, tracteurs, goudronneuses, pelles mécaniques, jeeps, motoculteurs:
“Suzuki, very good! Komatsu! Chinese, but O.K. Does the job. Oh, Tata! Indian. Cheap!“
Puis sans transition:
-But I’m here for “pussies”. Not you Aleksander? Than, what do you do all the day?”