Mois : janvier 2019

A l’épicerie ambu­lante la voi­sine, aïeule et bisaïeule, salue et emporte dans une main son cabas dans l’autre six litres de lait. Comme je pro­pose mon aide, la  femme du maire me retient: “elle ne veut pas”. Quant à la doyenne, elle a nonante six ans et cul­tive son potager à la bêche.

Pourquoi y a‑t-il énergie? Jamais les solu­tions n’empêchent les problèmes.

Chaque minute, je me réjouis de lire les nou­velles de France. Si les faux-savants con­tin­u­ent de vouloir maîtris­er l’ex­péri­ence avec des moyens obsolètes, nous allons enfin avoir un lab­o­ra­toire du futur chao­tique de l’Europe.

La mise en scène des minorités sex­uelles (com­bi­en de trans­gen­res en Europe? à peine de quoi rem­plir une salle des fêtes) per­met d’abord au pou­voir des couliss­es de s’ad­join­dre gra­tu­ite­ment les ser­vices de leurs inté­grants, spé­cial­istes — d’ailleurs jus­ti­fiés — des vocif­éra­tions afin de nier ce fonde­ment de la démoc­ra­tie que con­stituent les droits de la majorité. Egal­i­tarisme, ici opposé à lib­erté générale.

Tu es de la merde. Et tu sais que je le pense. Or, je dis: “tu es for­mi­da­ble!” Ce qui veut dire: tu es de la merde. Mais tu préfères croire que je ne pense pas ce que je dis. Donc tu es de la merde.

Vom­isse­ment. Sec­ousse brève mon­tée du fond du corps tel un liège. La langue n’ar­rête pas. Nu, je me pré­cip­ite dans le jardin, appuie con­tre l’ar­bre, la tête bas­cule, la bouche s’ou­vre. Deux, qua­tre, cinq fois. Cette force qui révulse les organes fait aus­si grelot­ter, mais c’est plus qu’un choc, j’ai froid. Longtemps je coule entre les draps, sous le duvet, dans l’or­eiller. Un peu de sta­bil­ité revenu, je m’en­dors incer­tain: est-ce que je dors? Pour le savoir, il faut chang­er de côté. Tout chang­er, chang­er à par­tir de la nuque le corps et la tête. Mais il y a ce car­ré gris à hau­teur du nez qui con­tient des mil­lions de dormeurs. Ou peut-être est-ce un cimetière? Sans un geste puis­sant, impos­si­ble de les retourn­er tous en même temps. Je le fais. Car­ré gris à gauche. Avec ses mil­lions de dormeurs. Par moments, j’en­tends les bruits à l’é­tage. Ce sont les enfants et Gala. Pour­tant, tout le jour, au soleil, dans l’air, à la ville, grande forme. Lancer de hache, prom­e­nade, lec­ture. Vient la nuit. Elle tombe. Elle est tombée. A la cui­sine je hache fin de l’oignon et du per­sil, aligne la viande hachée, roule un œuf. Alors une fatigue. Une fatigue grosse comme un bâti­ment. Epaules écrasées, bras pesants, crâne qui tam­bourine et la vision, brouil­lée. Et la ter­rine. Que je ne trou­ve pas. Tou­jours elle est dans la pas­soire métallique, sur l’ar­moire haute. J’ou­vre les plac­ards. Deux fois tous les plac­ards. Gala a dit qu’elle ne pou­vait l’at­trap­er là où je la mets, à sa place, sur l’ar­moire haute. En direc­tion du salon, qui est loin, je dis, je répète: “Où est la ter­rine?”. “Si je ne trou­ve pas la ter­rine, je ne fais pas les ham­burg­ers!”. “Sans la ter­rine, je ne fais rien du tout! “Si ça con­tin­ue, j’éteins, je m’en vais!” Aplo et Luv accourent. Refont les plac­ards. C’est moi qui l’avais déplacée cette ter­rine, pour pro­téger la pat­te de jam­bon des mouch­es. “Désolé! Par­don!” Alors je malaxe la viande, j’épice. Mains lour­des, mus­cles lourds. Une galette de ham­burg­er… A la deux­ième, je renonce, trop lourd. A tra­vers le salon, par l’escalier, au lit. Au jardin. Appuyé con­tre l’ar­bre. La bouche ouverte. Dans les draps, avec le car­ré gris.  Il est gauche. A droite. Lumière allumée. Mais l’in­ter­rup­teur est au pied du lit. Trop loin. Je me ren­dors entre les deux car­rés et les mil­lions gris. Qua­torze heures de nuit. Nuit affreuse. A la fin, je remonte à l’é­tage. Pas Gala — chez qui le phénomène vient de se déclencher.

Nou­velle man­i­fes­ta­tion hier à Paris. Aux abor­ds d’un bâti­ment min­istériel, deux hommes s’emparent d’un engin de chantier à l’ar­rêt, le démar­rent, enfon­cent la grille qui ferme la cour, bous­cu­lent les voitures de fonc­tion, roulent vers les bureaux. Le porte-parole du gou­verne­ment est évac­ué. Bien. Excel­lent. Autre quarti­er, des éner­gumènes d’im­por­ta­tion brisent des vit­rines pour met­tre la main sur des Polos de mar­que. Audace d’une part, bêtise de l’autre. Dif­férence de vue, de vision, d’am­bi­tion. Rai­son pour laque­lle le pou­voir s’oc­cupe de rem­plac­er les pre­miers par les seconds.

Long défilé de voitures offi­cielles avec en son cen­tre, boulon­né sur un char­i­ot, un arbre.

-Oh, con­naître, c’est beau­coup dire!
-Tous les jours, et chaque fois je vous prends du tabac. Bruno, c’est mon nom. Et aujour­d’hui, ça ne va pas!
-Que puis-je pour vous Mon­sieur Bruno?
-Bruno, pas Mon­sieur. Regardez ce paquet! C’est celui d’hi­er. Il en manque une!
-Il est ouvert.
-Evidem­ment! Com­ment je saurais qu’il en manque une si je l’ou­vre pas ?
-Je l’ai ven­du fer­mé.
-Et vous voudriez quoi? L’ou­vrir avant de me le ven­dre? Je vous dis, on est mal. Une de moins, ça ne va pas. Je veux qu’on me le change. Tout de suite. Un autre! Vous croyez que c’est agréable vous! Six francs pour vingt-et-une tiges, pas une de moins!
-Mon­sieur Bruno, c’est des Flimt que vous prenez? Là, sur le côté du paquet!
-Quoi le côté?
-Regardez! Il est écrit: vingt.
-Vingt quoi?
-Cig­a­rettes.
-Pas pos­si­ble.
-Si.
-Bon, don­nez ce paquet! Au moins il est fer­mé. Dis­ons que je laisse pass­er pour cette fois!

L’homme étai coincé dans une cab­ine télé­phonique ren­ver­sée au sol. Les pas­sants l’ig­no­raient. Le plus lâche remar­qua: “il a de quoi appelez les secours!”.