Gala ne marche plus. Même dix mètres. J’exagère. Cinquante, cent, pour peu que j’insiste le double, mais alors cela hypothèque sur deux ou trois jours tout autre déplacement, aussi allons-nous en voiture, d’immeuble en immeuble, d’une rue à l’autre, ce qui revient à introduire sa vie dans le labyrinthe des lois, règles, traces, signes, cet alphabet d’interdits absurdes que le piéton peut, moyennant d’avoir cultiver son art, transgresser, mais que faire, l’alternative n’étant pas de l’ordre des possibles, et puis c’est elle qui conduit, c’est sa voiture, c’est ainsi, de sorte que l’Holiday Inn quitté, nous longeons le pâté d’immeubles pour se garer de l’autre côté de l’avenue et pénétrer dans une brasserie aux salles voûtées et plafonds peints où Gala demande à la serveuse en costume bavarois une bière “wenn es möglich is mit wenigem Schaum”, ce qui revient à demander une fondue sans fromage.