Mois : février 2018

De Mamie et Mémé, bien qu’elles vinssent toutes deux chaque jour la chercher au parc, elle ne se sou­ve­nait que de celle-ci, laque­lle entrait dans le bac à sable, alors que celle-là, craig­nant pour la pro­preté de ses chaus­sures, restait sur la pelouse.

Les motifs de s’at­ta­quer à la société sont plus nom­breux à cinquante ans qu’à vingt et plus puis­sants les moyens de l’at­taque. S’il en était autrement, de quel effort de par­tic­i­pa­tion pour­rait-elle se pré­val­oir; exis­terait-elle sous une forme aus­si aboutie? La jeunesse ren­verse des obsta­cles à sa mesure, des illu­sions. Ce que con­trent, quant même ils sont numérique­ment inférieurs, les gens d’âge, c’est la char­p­ente interne, et d’abord en se démet­tant du rôle qui leur échoit.

Occupé à for­muler, une fois de plus, les règles de l’analyse de texte alle­mand pour mes enfants qui seront, en juin, con­fron­tés à des exa­m­ens qui valent diplôme. Lorsque j’ar­rive au bout des tableaux de décli­naisons et des pré­po­si­tions qui com­man­dent des cas (en six­ième année, ils sem­blent décou­vrir les régimes de la langue), nous traduisons les livres du pro­gramme. Pour mon fils, l’œu­vre — j’ex­agère: les pages — d’un jour­nal­iste sur Mar­lène Diet­rich et le genre sex­uel; pour ma fille, un livre sur l’Alle­magne et ses spé­cial­ités turques.

“Vois-tu me dit cette femme, moi, j’aimerais voy­ager, mais je ne peux pas imag­in­er quit­ter l’An­dalousie.“
Et les yeux dans le vague, après un silence:
-Non, vrai­ment, je ne vois pas com­ment je ferais.

-Où est votre employée? La fille que j’ai ren­con­tré ici, hier soir.
-Morte.
Et les pro­prié­taires du com­merce, indif­férents, vaquaient à leur occu­pa­tion tan­dis que je me remé­morais le vis­age gra­cieux de cette vendeuse de dix-huit ans.
-Mais, hier soir…
-Elle est morte ce matin. De la charbonade.

Ce que devraient com­pren­dre les ayants-moins c’est que si Don­ald Trump était de corvée de chiottes, il net­toierait mieux et plus à fond qu’ils ne l’ont jamais fait.

Uber aura per­mis aux voy­ous de ban­lieue de s’of­frir la voiture de leur rêve.

Mon vélo a dis­paru. Com­ment est-ce pos­si­ble? Il était là, appuyé con­tre le stand, à bout de mains. J’alerte les voisins. Ils remuent, cherchent. Là, vous dites qu’il était là? Nous l’au­ri­ons vu! “Gardez-moi ça!” Au hasard, je tends mon appareil-pho­to et m’élance. Le quai est bondé. Des vélos. Je me pré­cip­ite. Ce n’est pas le mien. Et si le voleur était déjà loin? Je cours. Devant un stand de glace, un ami me hèle. Des années que je ne le vois pas. Il me présente ses enfants. Au lieu de les saluer, de me réjouir, je dis: on m’a volé mon vélo. Ah, fait-il. Pour lui, cela n’a aucune impor­tance. Je file. Tout en scru­tant, j’es­saie de me représen­ter le vélo, le dérailleur, les jantes, le cadre et je chiffre la perte.
Ceci pour le rêve.
Or, hier, dans l’après-midi, j’ai décou­vert ceci: on m’a volé mon vélo jaune fait sur mesure. Je dis “décou­vert” bien que le vol se soit pro­duit à Fri­bourg il y a deux ans. Le jour du vol, passé le con­stat et après avoir mau­dit le voleur, je suis ren­tré chez moi,  je n’y ai plus pen­sé. Et voilà que deux ans plus tard, sans rai­son, hier donc, je me représente dans le détail la perte de ce vélo com­mandé vingt ans aupar­a­vant, conçu à ma mesure, peint à ma couleur et auquel j’é­tais affec­tive­ment lié.

La Ville de Fri­bourg annonce la nom­i­na­tion d’un respon­s­able de la cul­ture. Pour la presse, il pose devant une pho­togra­phie de New-York dif­fusée à des mil­liers d’ex­em­plaires par Ikea.

M. à qui je par­le de mon pro­jet com­mer­cial observe: “ça existe sûre­ment déjà!”. Ce “sûre­ment” est le ver­rou de l’inertie.