Mois : janvier 2018

Dénon­cer le faux per­met d’établir que l’on est dans le vrai. Qui n’a pas com­pris? Hélas, oui, hélas!

Pau­vres Français! Quand l’un d’en­tre eux se risque à vous dire ce qu’il va faire, il com­mence par énumér­er des inter­dits. Mais qu’on ne croie pas que je fan­faronne! A force de veu­lerie, nous autres Suiss­es n’au­ront bien­tôt plus rien à envi­er à ces encom­brants voisins.

Pourquoi dans le jar­gon des ayants-droits à la parole, “les lib­ertés”? La lib­erté! Suffit.

Le chat ven­dit sa pat­te arrière, puis sa queue. A l’été, il échangea sa four­rure con­tre une livrai­son de lait. Pour récupér­er sa pat­te, il bra­da ses mous­tach­es et ses oreilles. Comme il se prom­e­nait, une bande de mal­venus s’in­ter­posa. Il fit val­oir qu’il était le chat du vil­lage. Les ani­maux qui bar­raient le pas­sage s’esclaf­fèrent. “Du vil­lage, peut-être, dit leur man­dant, mais encore faudrait-il que tu fus un chat!”

Prélevé sur le mont il y a vingt journées, mon sapin de Noël n’a pas per­du un poil, preuve que l’im­i­ta­tion de la nature par les cor­po­ra­tions relève de l’alchimie d’amateur.

Tou­jours impres­sion­né par la sub­til­ité phys­i­ologique du dis­posi­tif humain de man­d­u­ca­tion dans la détec­tion d’élé­ments nuis­i­bles au corps, même petits ou minus­cules, ce qui appa­raît mieux que jamais à la con­science lorsque l’in­nerve la drogue, l’al­cool, la fatigue avancée ou quelque exci­ta­tion naturelle mal enregistrée.

Ce que nous allons devenir, je l’ig­nore, mais ce que nous sommes devenus, les change­ments qui sur vingt ans nous ont affec­tés, les tares pro­duites, je les vois et je m’en affole. Mais ce qui bien plus m’af­fole, c’est le faire-sem­blant, ce regard de fausse bon­hom­mie porté sur le désas­tre qu’adopte la majorité en se jouant. Au jeu de la néga­tion du bien, des acquis et du savoir, quelle lim­ite? Celle qu’of­fre un corps vrai, amélioré par une société de bonne aloi, tra­vail­lée, his­torique. Ce que nous sommes — atten­tion — devenus, pré­cisons: en Occi­dent. Ce qu’on nomme chez les ama­teurs de théorie poli­tique “un citoyen”, mais je me trompe, le citoyen ne résiste plus, il s’estompe, il se sim­pli­fie, il fond. Il n’est plus que sou­venir. Quelques-uns résis­tent;  plus hommes que l’homme des rues, ils appel­lent cela la fin de l’homme. Vien­dront et vien­nent déjà les vien­nent-ensuite, ceux qui, mi-hommes, s’é­gayent de recom­mencer tout le cycle. C’est dire que Niet­zsche avait rai­son de hurler ses con­cepts: pour rater le moment cri­tique, nul doute: nous allons le rater!

Ce qu’on essaie de faire? Se fau­fil­er. Aller au bout de son idée. C’est impos­si­ble ou presque. Non, c’est impos­si­ble. Donc la vie est une rançon. Cela est vrai pour tous. Lorsqu’on envis­age le sort d’un point de vue aus­si fon­da­men­tal, il n’y a plus d’ex­cep­tions. Mais ce fau­file­ment qui est la vie, dont je pré­tends qu’il est impos­si­ble, est réel. Et néces­saire­ment. Avant que la mort ne mette fin à la ten­sion, le vivant pro­gresse sur sa tra­jec­toire. S’il se rejoint, c’est une autre affaire. Car il y a les autres. Innom­brables. Noués aux même des­tin. Faits obsta­cles. Mais là, nous sommes dans le sym­bol­ique, dans la philoso­phie, dans le dis­cours, nous sommes dans la compensation.

Dans La patience de Mai­gret: “Des saucis­sons, des andouilles, des fro­mages, en forme de gourde, des jam­bons à la couenne grisâtre comme s’ils avaient été con­servés sous la cen­dre pendaient du pla­fond, et on voy­ait à la devan­ture d’im­menses pains plats venus tout droit du Mas­sif Cen­tral.”  Pour la table autant que pour la langue, quand gag­n­era-t-on ce futur?

Tris­tan Derême, de l’é­cole fan­tai­siste, écrivant à Paul Valéry en 1923 suite à une con­fu­sion sur l’an­née de nais­sance du Sétois, 1872 ou 1871:

Ce baume accorde-moi, Muse, que tu dis­tilles,
Et m’ar­rache aux doutes cuisants:
Comme Homère se plut à naître dans sept villes,
Valéry naquit en deux ans.

Et lui, à son habi­tude de rigueur, répon­dant par pneumatique:

Tris­tan, votre cœur est de bronze!
Je compte plus de jours que de bien je n’ac­quis
Depuis le jour où je naquis:
Trente octo­bre soix­ante et onze.