Précipice

V. frappe à la porte du mag­a­sin. Je me pré­pare dans l’ar­rière-bou­tique: gants, jam­bières, casque, cordes et bâton, caméra et gilet dur. D’un revers de main, je claque la porte et m’en­ferme. Trop tard. Il est entré, il approche. Ce n’est pas lui — le prob­lème — c’est mon col­lègue de tra­vail : inutile que je me pro­duise dans cet état. V. s’assied sur le lit, il fixe mon bar­da.
-Eh bien!
Et ajoute:
- Je ne fais que pass­er.
Il se rend à un enter­re­ment. Nous par­lons de menues choses. A la fin, il se lève:
-C’est la fille dont je t’ai par­lé il y a quinze jours..
-Oui.
-Longtemps que je ne la voy­ais pas, j’ai couché avec elle le week-end, mar­di on l’a retrou­vée morte.