Dans une salle de restaurant. Désireux de migrer, je récolte toutes mes affaires. Il y en a tant que je doute pouvoir opérer le déplacement en une fois. Chargé de livres, d’un pullover, d’une vaisselle et de mon manuscrit, un stylo à la bouche, ma casquette dans la main, je traverse lentement la salle. Toutes les tables sont occupées. Des étudiants réunis près de la porte me font bon accueil. Ils ne m’aident pas à trouver une place, mais me renseignent. “Nous avons bien connu ton père, me disent-il, d’ailleurs voilà son fils”. Il s’agit d’un garçon de vingt ans au cheveux épais, aux sourcils drus, l’air d’un juif ou d’un Corse.
-Ah non, leur dis-je, c’est impossible, je n’ai qu’un frère et je le connais bien!
Alors le plus vif m’entraîne au fond de la salle devant une grande photographie de ma famille; on y voit mon père, ma mère, mon frère et moi. Il la soulève. Dessous, toutes sortes de cadres de petite taille. Ils contiennent d’autres photographies de ma famille. Chaque fois, le garçon est présent.
-D’ailleurs, il n’y a pas que lui. Ton père s’est marié deux fois pendant qu’il vivait avec ta mère. J’espère que cela ne te gêne pas?
Je réfléchis.
- Non, ça ne me gêne pas.