Mois : septembre 2016

G. pos­sède une impor­tante dis­cothèque. Mais surtout, il con­nait ses dis­ques. Que j’en tire un au hasard, il énumère aus­sitôt les titres, chante les paroles, retrace l’his­torique de la for­ma­tion. Il y a quelques années, je lui fais écouter Mid­lake, ce groupe néo-folk améri­cain. Ensem­ble nous sur­veil­lons les paru­tions d’al­bums, nous parta­geons notre ent­hou­si­asme. Arrive “Antiphon” sor­ti en 2013. J’ap­pelle G. pour lui dire tout le bien que je pense des com­po­si­tions.
- Oui, mais tu as remar­qué que le chanteur a changé?
Je m’é­tonne, je véri­fie. Il fal­lait G. pour s’en apercevoir tant le style est proche. La semaine passée, impa­tient de savoir si un nou­v­el album est annon­cé, je fais une recherche auto­bi­ographique. Hélas, rien n’est annon­cé. Il me vient alors une idée: si le chanteur a changé, peut-être le pre­mier chanteur mène-t-il une car­rière solo? Jim Smith, c’est son nom. J’ap­prends qu’il a quit­té le groupe après une année et demie de ten­ta­tives d’en­reg­istrement d’An­tiphon, l’al­bum de 2013, jugeant que le résul­tat man­quait de per­fec­tion. Le fait qu’il n’ait plus rien enreg­istré après cet échec, ou du moins dif­fusé, prend alors un autre sens.

Qu’on bien pu se dire cette semaine le pre­mier min­istre alle­mand et le prési­dent français à Evian lors de leur ren­con­tre secrète (si secrète que les jour­nal­istes qui l’ont ain­si qual­i­fiée en ont ren­du compte sans rien en dire ce qui offre peut-être une solu­tion promet­teuse pour la com­mu­ni­ca­tion de l’avenir)’ La parole est à François:
- Et toi Angela, tu crains aus­si d’être lynchée?

L’e­sprit para­noïaque a un avan­tage sur le com­mun des esprits, il anticipe. Mais cette capac­ité d’an­tic­i­pa­tion com­porte un effet per­vers. Le para­noïaque tient que son antic­i­pa­tion va se réalis­er dans la forme exacte et à la vitesse pré­cise qu’il imag­ine, ce qui ren­force sa paranoïa.

L’autre nuit, une bande de mal­frats a dyna­mité la suc­cur­sale du Ban­co de San­tander. L’ex­plo­sion a sec­oué le vil­lage. Il était 4h30. Le cou­ple qui vit à l’é­tage a dû être sec­oué. Les policiers sont arrivés trop tard. J’aime beau­coup ce côté western.

Les matchs de foot impro­visés par les enfants sont amu­sants: on y dis­cute chaque passe. Avec les adultes, il y a un arbi­tre. Avec les pro­fes­sion­nels, des règles, presque des lois et une direc­tion  invis­i­ble et corrompue.

Après qu’un requin ait été repéré près des plages de Mar­bel­la, la baig­nade a été inter­dite pen­dant trois heures. Sur les clichés des jour­nal­istes, on voit les badauds en rangs ser­rés scruter le large.

Un des mes amis pré­tend tout savoir et, en effet, il est bril­lant, il en sait long. Mais, du fait même de cette pré­ten­tion, on remar­que surtout quand il ne sait pas.

Exa­m­en de français. Je suis flan­qué de deux cama­rades. Le reste de la classe tra­vaille. Pas nous. Nos feuilles sont blanch­es. De cette blancheur, Nous sommes fiers. Je plaisante. Mon voisin rit à s’en tenir les côtes. Le pro­fesseur annonce la fin du devoir. Souhai­tant bat­tre mes cama­rades sur la ligne d’ar­rivée, je me sai­sis d’un sty­lo, mais sa pointe est cassée.
Avec les autres élèves, nous nous diri­geons vers la sor­tie. Sur notre pas­sage, le pro­fesseur hys­térique:
- Vous ne perdez rien pour atten­dre. Vous allez me refaire ça pas plus tard que tout à l’heure!
A dis­tance de l’é­cole, je con­fie aux autres: “on apprend vrai­ment rien dans cette école…”

De retour du parc où je pra­tique des exer­ci­ces de TRX, je trou­ve Gala à l’é­tage inférieur de notre immeu­ble, guet­tant les bruits der­rière la porte d’un apparte­ment.
- Tu te rends compte, voilà une demi-heure qu’une gamine hurle! Tu entends? Elle a peut-être mal. Je suis dés­espérée, mais je n’ose pas son­ner. Qu’est-ce qu’on fait?

L’ate­lier d’Anselm Kiefer à Crois­sy-Beaubourg, en Seine-et-Marne, a été cam­bri­olé. Les voleurs ont ratis­sé le plomb inté­gré dans la matière pic­turale d’un tableau de grande taille de l’artiste alle­mand coté un mil­lion et demi d’Euros.