Mois : octobre 2015

Ils s’in­téressent à votre tra­vail, s’en­t­hou­si­as­ment et encour­a­gent; ils ne pari­eraient pas un franc sur vos chances. Lorsque vous aboutis­sez, ils vous tour­nent le dos.

Que serait une foi sans dieu, une foi abstraite? Une foi dans l’homme en tant que créa­ture excep­tion­nelle et finie. Un human­isme exigeant, c’est-à-dire sans espoir d’ac­com­plisse­ment extra-cor­porel. Sans rap­port à la sphère méta­physique, la morale serait dés­in­téressée. Elle deviendrait curieuse: engagée dans l’ex­plo­ration de la con­science con­sid­érée comme un champ des pos­si­bles. Ain­si vécue, la con­science serait infinie, c’est-à-dire ori­en­tée vers le pro­grès (à con­di­tion toute­fois qu’une chaîne de trans­mis­sion entre les vivants garan­tisse sa continuité.)

Longtemps j’ai cru que les expres­sions dont usaient les intel­lectuels dans les dis­cus­sions (et les autres d’ailleurs, mais ceux-là en usant à mau­vais escient ne tombent pas sous la cri­tique) exigeaient d’être com­pris­es pour être util­isées et, incer­tain de bien com­pren­dre, je remet­tais à plus tard mes sor­ties, je me tai­sais. Aujour­d’hui, je sais que dans la plu­part des cas, cette aisance manip­u­la­toire relève de l’outrecuidance.

Pour notre monde fait d’im­ages pour­rait être utile­ment con­cep­tu­al­isé un Syn­drome de la croisière. Un cou­ple insou­ciant danse sur une piste lumineuse. Il ignore que der­rière le rideau, tout n’est que nuit, froid, ciel, mer, tempête.

Partout l’homme réfléchi est traqué. Julien Ben­da. 1936.

Mod­èle de char­la­tanisme. A la radio, un invité déclare: lorsqu’un rêve est néfaste, il augure du meilleur.
- Par exem­ple, reprend l’an­i­ma­trice (et on se demande d’où lui vient cette idée sinon de l’in­vité), je rêve que mon corps perd son sang.
- Oui, c’est un rêve que je fais sou­vent. Eh bien, cela veut dire que l’avenir sera heureux.
Or, si l’on veut que ce lan­gage div­ina­toire fasse sys­tème, il y a une impli­ca­tion néces­saire: un rêve favor­able augure du pire, ce qui à aucun moment ne sera dit.
Et sur quelle sta­tion entend-on ce dia­logue de bon­i­menteurs? France-Culture.

- Pas demain, dis-je à Mon­a­mi, je dois aller en France.
- Moi, j’y suis allé au print­emps et j’ai sen­ti que c’é­tait peut-être la dernière fois.
Et puis je lui par­le de l’en­traîne­ment mil­i­taire, de mon regret de le man­quer.
- Quant à moi, pas ques­tion de le man­quer. Tout ce qu’on peut appren­dre sera utile.

J’ig­nore ce que l’on a à gauche du sexe, sous la poitrine. Vous n’avez rien, a dit la doc­toresse N’Guyen Truc, mais elle se trompe. Et Gala qui me fait un cours magis­tral tout en dessi­nant du bout de l’in­dex sur mon ven­tre: la rate, le pan­créas, l’in­testin, douze mètres de tuyau, et par dessus, le gros intestin, pour évac­uer. Mais la sci­ence a beau être faite de mots, j’ai mon corps et nul doute qu’un de ces organes au fonc­tion­nement impec­ca­ble n’é­clate bien­tôt, je le sens quand j’y pense le jour, je le sens la nuit, même quand je n’y pense pas.

Je ne com­prends rien au fonc­tion­nement du portable que m’a don­né ma fille. J’ap­pelle un client et c’est le Pris­on­nier qui répond.
- Eh, bien, voilà qui s’ap­pelle décrocher, fait-il.
Comme d’habi­tude, je dis: j’é­tais à l’é­tranger.
Le lende­main, je le croise rue de Romont. Pen­dant que nous échangeons quelques mots, il salue une, deux, dix per­son­nes. De fait, il salue toutes les per­son­nes qui passent à notre hau­teur. Et des gens forts dif­férents: une vielle dame qui fait son marché, un élec­tricien en bleu de tra­vail, un Cam­bodgien, une ado­les­cente.
L’é­tranger ne fait pas par­tie de son programme.