Hôtel Atarazanas, face au marché couvert, où j’ai déposé des couteaux au mois de novembre faute de pouvoir les passer dans l’avion en cabine. La réceptionniste que je n’ai jamais vue, avant même que je formule ma demande, rit de plaisir, ouvre un placard, tire l’enveloppe sur laquelle j’ai écrit mon nom il y a six mois et me tend mes couteaux en se félicitant d’avoir pu me rendre service.