Force inouïe de certaines inventions littéraires. Ces chevaux congelés sur le front de l’est exhalant un dernier souffle de glace: j’en entendais déjà parler il y a trente ans, dans les bars la nuit, lorsque s’ouvrait à nous, dans le désordre, la bibliothèque des parents. Hier, une représentante d’une maison d’édition évoque la scène; elle se souvient avoir lu cela dans Moravia. Kaputt de Malaparte, lui dis-je. Roman de guerre que j’ai feuilleté, que je n’ai pas lu. Mon interlocutrice non plus, j’imagine, mais les chevaux glacés, ces chevaux-là, tout le monde s’en souvient.