A Eriksnäs, dans le Nord d’Helsinki, notre maison de campagne n’avait pas l’eau. Nous la puisions en forêt, dans un puits. Un sentier filait à travers les myrtilles (il existe un peigne, mais avec les baies, on ne triche pas, il faut les saisir entre les doigts).Un ponton sur la lac permettait d’entrer dans la forêt par l’ouest nous croisions parfois un voisin venu en bateau remplir ses bidons. Non loin de ce puits, mon père à trouvé des cadres. Les ayant réparés, poncés et blanchis, il a peint sa première toile, un Magritte, L’homme au chapeau melon. Vingt ans plus tard, à Madrid, chaque dimanche, il s’installait à son chevalet et copiait Le triomphe de la mort de Brueghel.