Jeu de pistes en ville où nous cherchons des chaussures de course haut de gamme ridicules et voyantes. Un magasin de sport de la périphérie en propose un paire destinée au Triathlon dont le garnissage fluorescent compte cinq couleurs et des motifs imprimés. Hélas la bonne taille manque. Commerçant, le vendeur envoie son cousin à moto à Ségovie. Le lendemain, nous sommes de retour. La taille correspond, pas le modèle. Le vendeur dépité nous regarde partir. Plus tard nous buvons de petites bières dans un bar où l’on nous offre calamars, salpicon de mariscos, tortilla, champignons à l’ail — un de ces endroits hors du temps où le calcul n’entre pas — puis poursuivons la recherche. En basse-ville, autre magasin de sport et autre attitude: les vendeurs sont incrédules. Nous essayons des chaussures, posons des questions, leur flegme indique qu’ils ne prennent plus les clients au sérieux, que d’ici quelques jours ou quelques heures, ils fermeront. Nous achetons les chaussures et des paires de sandales à prix bradés mais ils ne se départissent pas de cette attitude. Lorsque nous sortons, ils se tiennent debout derrière le comptoir, occupés à se convaincre qu’ils ont fait une vente.