A Saint-Georges, première ville que nous traversons après avoir quitté Las Vegas en direction de l’est, la caissière du supermarché demande à mon frère — dont le fils est bientôt en âge d’acheter de l’alcool — de présenter son passeport pour autoriser l’achat d’un paquet de bière. Dans une vitrine, des cannes à pêche, des balles et des fusils-mitrailleurs.