A Saint-Georges, pre­mière ville que nous tra­ver­sons après avoir quit­té Las Vegas en direc­tion de l’est, la cais­sière du super­marché demande à mon frère — dont le fils est bien­tôt en âge d’a­cheter de l’al­cool — de présen­ter son passe­port pour autoris­er l’achat d’un paquet de bière. Dans une vit­rine, des cannes à pêche, des balles et des fusils-mitrailleurs.