Avec Mohammed au restaurant des Allobroges de Seyssel. Vue sur l’autre berge du Rhône et le monastère des Capucins où nous vivions avec Gala il y a cinq ans, avant que le propriétaire, pour une lubie, ne nous en chasse. Nourriture médiocre, mais l’invitation de mon chauffagiste me fait plaisir (j’aurai préféré rester au jardin, à regarder les arbustes bourgeonner, à écouter les nouvelles de Fukushima et de Lybie). Sur la terrasse, apprenties coiffeuses et ouvriers du bâtiment, les unes attiffées, les autres l’oeil rouge, la clope au bec. Mohammed raconte l’administration, et sa bataille d’artisan qui s’installe, à qui on refuse le permis, le travail, le prêt d’argent. Sentiment général de blocage: les français ne parlent que de cela. Et fanfaronnent.