Quoiqu’on trouve à dire de sa fausse sincérité, Julien Green dans les volumes de son journal fait forte impression. On dirait qu’il vit dans un autre monde (Paris.) Léautaud est acerbe, Gide intellectuel, Saint-Exupéry hermétique. Green est bourgeois. Les bûches brûlent dans l’âtre. Cela semble ridicule parce que depuis quelques années, qui vise le statut d’écrivain, se croit forcé de pousser des cris d’orfraie pour attirer sur lui les regards. L’intimité sulfureuse dont ces énervés se dotent n’est qu’un remède à la banalité réelle de leur vie.