Quoiqu’on trou­ve à dire de sa fausse sincérité, Julien Green dans les vol­umes de son jour­nal fait forte impres­sion. On dirait qu’il vit dans un autre monde (Paris.) Léau­taud est acerbe, Gide intel­lectuel, Saint-Exupéry her­mé­tique. Green est bour­geois. Les bûch­es brû­lent dans l’âtre. Cela sem­ble ridicule parce que depuis quelques années, qui vise le statut d’écrivain, se croit for­cé de pouss­er des cris d’or­fraie pour attir­er sur lui les regards. L’in­tim­ité sul­fureuse dont ces énervés se dotent n’est qu’un remède à la banal­ité réelle de leur vie.