Journal d'inconsistance

Le comité de pilotage de l’U­nion Européenne compte sur les prochaines élec­tions au par­lement pour légitimer sa dictature.

Quand le réel est pro­duit par les gens de ciné­ma, le ciné­ma peine à divertir.

La qual­ité de vie tient en par­tie à la qual­ité de cir­cu­la­tion dans le lieu de vie. Tout doit être à portée de main, rien ne doit faire obsta­cle. Le lit, le canapé et le bureau sont les élé­ments essentiels.

La qual­ité musi­cale de la phrase, quand bien même elle porterait peu de sens, exerce à la morale par l’esthétique.

Se méfi­er des groupes quand on a un esprit; des par­tis quand on a un car­ac­tère; des foules quand on a un corps; des églis­es quand on a une âme.

Elles gam­badent sur la pente du talus, mon­tent dans la car­a­vane, envahissent Evola. Il a dis­posé des pièges. Cer­taines sont attrapées, d’autres volent le fro­mage. A la fin du siè­cle dernier, dans la mai­son de Gim­brède, lorsqu’une souris filait entre mes pieds, je jurais de la cap­tur­er. Bien­tôt la chas­se tour­nait court et je me répandais en hypothès­es devant un angle de mur impéné­tra­ble où elle avait pénétré. “J’en ai une qui s’est coincé der­rière le fau­teuil, dit Evola, je l’ai sor­tie avec des pincettes”. Et le faux-pla­fond? Car il me revient qu’à l’époque de la ferme de famille, elles trot­taient au-dessus de mon lit et que je m’a­gaçais à en per­dre le sommeil.

Les bouteilles de bière dans le dos, des pro­vi­sions con­tre la poitrine, je fran­chis la riv­ière chaussé de bottes en con­tour­nant les creux de courant. En haut du chemin de l’A­ma­zonie, j’aperçois Evola. Adossé au por­tail de Piedral­ma, il tient en laisse un chat. La bête m’aperçoit, bon­dit, retombe sur le ven­tre. Evola veut la con­trôler. La bête fait des bruits et griffe le ciel. C’est un chat jeune, blanc et noir. Je pose mes sacs. Le chat devient fou. Il se glisse sous la clô­ture côté forêt, se con­tor­sionne dans ses attach­es et se libère. Il a filé. Désolé, Evola mon­tre la laisse vide. Je vois alors qu’il porte des gants de cuir. “Trois jours que ce chat me fait la gueule! D’habi­tude, je m’en­tends bien. Dés que les filles me l’ont déposé, il s’est caché der­rière le poêle. J’es­sayais de le balad­er pour qu’il décou­vre le ter­rain… Il ne revien­dra pas. Tu crois qu’il reviendra?”.

Ajoutant des dates, encore des dates à sa tournée d’adieu, l’empire finis­sant promène sa car­i­ca­ture à tra­vers le monde. Occa­sion pour nos vas­saux naïfs ou cor­rom­pus d’Eu­rope de se recon­naître enfin dans ce qu’ils ne sont pas (l’at­taque con­tre la vieille civil­i­sa­tion ayant aupar­a­vant tou­jours été sac­ri­fiée à l’in­térêt matériel).

Par le com­merce et la guerre, l’Amérique impose depuis bien­tôt un siè­cle à nos cul­tures d’é­d­u­ca­tion com­plexe les caté­gories mis­érables d’un peu­ple qui a créé son his­toire dans l’ur­gence de l’im­mi­gra­tion et la rup­ture de civilisation.

N’est-il pas naïf d’imag­in­er que la machine, lorsque l’homme lui aura don­né l’in­tel­li­gence, la lui rendra?