Journal d'inconsistance

A bord de sa Jeep bleue, Evola va de mag­a­sin en mag­a­sin, achète des plinthes, des cor­nich­es, du lam­bris, des lasures, des vis. Chaque élé­ment de la liste est l’oc­ca­sion de détailler les pro­grès du tra­vail. Ces jours, il attaque le planch­er du salon. Il est tou­jours sans chauffage, le poêle com­mandé à Pam­pelune retenu sur un port loin­tain. Nous man­geons dans la salle en cave de la Maisa avec les ouvri­ers, les retraités et les mil­i­taires. Et il me remer­cie de l’avoir invité sur le ter­rain. “Jamais je n’ai été aus­si heureux! Quand je pense qu’il aura fal­lu atten­dre d’avoir presque l’âge de la retraite!”. Que fait-il quand il n’est pas à son chantier de réno­va­tion de la car­a­vane? Il danse sur le ter­rain, la nuit, seul.

Les hommes détes­tent la lib­erté. Elle les effraie. Ils ne savent pas qui ils sont. Ils ne savent pas qu’en faire. Ils la détestent. 

Vécues dans une con­fort­able répéti­tion des heures et des gestes. Régime d’ape­san­teur qui établit le vivant dans un équili­bre naturel. Je ne compte que sur moi, je n’ai ni horaire ni con­trainte. Ce qui implique d’être per­suadé de ses choix, con­fi­ant dans ses pro­jets, tout expé­di­ent se don­nant pour ce qu’il est, un passe-temps, de ce fait inca­pable de main­tenir l’équili­bre dans la durée.

Per­ver­sion ultime de la démoc­ra­tie; les hommes et les femmes qui souf­frent craig­nent d’ex­iger des élus chargés de remédi­er aux souf­frances qu’ils y remé­di­ent en effet. 

Que peu­vent bien dire les par­ents à leurs enfants quand ils mon­trent un pays de toute les races, de toutes les langues, de toute les reli­gions, de toute les tolérances, de toutes les règles ?

Vais rem­plir mes bouteilles d’eau à la fontaine sur­mon­tée de la pan­car­te “eau non traitée”.

Il faut paraître. L’être demeure pro­jet, il est en coulisse. Peu­ple mag­nifique qui s’ex­alte et joue sa des­tinée plus qu’il ne le veut; peu­ple sans philoso­phie qui n’a de poids que les boulets attachés à ses pieds.

Clo­chettes des mou­tons qui réson­nent der­rière les nuages.

De l’im­pos­si­bil­ité de penser en dépas­sant (de beau­coup) son époque.

A l’heure où les enfants défi­lent dans Agrabuey déguisés en mon­stres, il pleu­vait des cordes. La plu­part des par­ents découragés, le cortège était mai­gre. Deux petites filles et leur frère ont tapé à ma porte. J’ai don­né une plaque de choco­lat en pré­cisant “de Suiza”. Le garçon a fouil­lé dans sa poche et m’a remis un “chuche” (une gomme mul­ti­col­ore”): pour toi!