Journal d'inconsistance

Sou­venir net de l’en­chante­ment ressen­ti à se promen­er seul dans les rues de la grande ville. Con­join­te­ment, perte de cette fac­ulté, faute de dis­po­si­tion, peut-être d’e­sprit; à moins que la ville nou­velle, plus syn­thé­tique que dans le passé, désor­mais se refuse. Main­tenant que les prob­lèmes d’ar­gent liés à la liq­ui­da­tion de l’en­tre­prise dimin­u­ent et lim­i­tent la pol­lu­tion intime, je ten­terai de renouer avec ces diva­ga­tions. Seule expéri­ence récente en ce domaine, Détroit. Mais une aggloméra­tion aus­si dénuée d’his­toire ne peut pro­duire l’ef­fet de nos cap­i­tales du pre­mier monde. Quoiqu’il en soit: mes par­ents ont fait l’an­née de mes douze ans un tra­vail de libéra­tion dont je leur sais encore gré en m’en­voy­ant me balad­er seul dans Madrid les mer­cre­dis, jour où nous n’avions pas école. Mon­ter dans un bus après le repas, je roulais vingt min­utes pour attein­dre l’arc de Tri­om­phe de la Mon­cloa après quoi je n’avais plus qu’à marcher au hasard des rues ne m’ar­rê­tant que pour deman­der un verre d’eau aux comp­toirs des bistrots.

Trente ans que dans mes rêves je vole, tal­ent que je retrou­ve dans les Jour­naux que de quelques-uns de mes auteurs favoris.

Capa­bles d’aimer ni de détester. Détester ils voudraient bien, mais la crainte les en dis­suade; aimer ils voudraient bien, mais n’y parvi­en­nent pas. 

Sur un ton péremp­toire, don­ner en exem­ple le médiocre pour se pré­val­oir d’être meilleur que lui.

Trans­former les pesanteurs.

Mon­père m’ap­prend que pour la femelle, plutôt que ‘brâmer’ l’on dit ‘réer’ . Ce que le dic­tio­n­naire ne con­firme pas. Il indique en revanche que ‘brâmer’ serait la forme vieil­lie, ‘raire’ ou ‘réer’ la forme mod­erne qui vient à la fois de ‘créer’ et de ‘crier’. Égale­ment appris un autre mot hier, en espag­nol cette fois: la louche de cui­sine m’ex­plique María se dit ‘cazo’. Le paysan cor­rige: “ici, nous dis­ons ‘cuillera’ ”. Je fais remar­quer que le pre­mier vil­lage français est à quar­ante kilo­mètres. Ce matin, je véri­fie. Pas trace de ces mots dans la dic­tio­n­naire. L’A­cadémie enseigne que l’on dit: ‘cucharón’ ou ‘cacil­lo’. Ce qui me rap­pelle que j’ai promis il y a trois ans à un habi­tant de Sav­i­gny de frap­per à sa porte dès que la fausse épidémie aurait pris fin pour qu’il me mon­tre sa bib­lio­thèque de patois vau­dois. Je me réjouis­sais, puis j’ai oublié. Main­tenant je regrette. Je me demande cet homme est tou­jours vivant. 

Nous autres Suiss­es vivons désor­mais dans notre pays comme sur une terre étrangère.

Quand bien même on en chang­erait tout le temps, il est impor­tant de faire des pro­jets. Cer­tains, plus essen­tiels que d’autres, ressur­gis­sent lorsque l’on a enfin les moyens de les réalis­er et l’on est alors tout heureux d’être rat­trapé par son bonheur. 

Les adultes s’a­musent avec les enfants comme des enfants. Je ne dis pas “ils amusent les enfants” mais bel et bien “ils s’a­musent”. Ce qui me laisse inter­dit. Que l’on ait soudain l’en­vie de faire le pitre, je com­prends: échap­per à la pesan­teur soulage. Mais que cela dure et se répète? Que l’on y prenne un long plaisir?

De Kaf­ka cette phrase étrange et incom­préhen­si­ble, que l’on peut com­pren­dre comme l’on peut tou­jours tout com­pren­dre: “le pre­mier signe d’un début de con­nais­sance est le désir de mourir”.