L’en­vie de tout faire, anci­enne, tou­jours man­i­feste et qui se traduit dans des poussée de fièvre aus­sitôt sanc­tion­nées de nos­tal­gie. La rai­son tranche: tout, on ne peut pas. Mais voici du neuf: désor­mais quelque chose me dit, “rien que j’aime vrai­ment faire.”

13 janvier 2009

Vous pou­vez “accepter” ou “refuser” quelque chose que vous n’avez pas choisi.

13 janvier 2009

Elle demande si ça va aller. Deux jours qu’elle demande.

13 janvier 2009

La sit­u­a­tion matérielle de l’écrivain, sou­vent déplorable: table ban­cale, lumière pau­vre, bruits de pas à l’é­tage, musique en coulisse, mal de dos.

13 janvier 2009

Ferme con­stru­ite à l’é­cart qui per­met aux hommes d’a­gir loin de la vue du village.

13 janvier 2009

Mon­tagnes fortes et blanch­es que le soleil frappe. Hommes obscurs et petits sur la pente.

13 janvier 2009

Sa voiture changeait de forme et de couleur. Le lui fai­sait-on remar­quer, il en était ravi:
- Tiens, oui, en effet.

13 janvier 2009

Le roman impose un devoir d’ha­bileté con­traire à l’ex­po­si­tion brute de la vérité.

13 janvier 2009

Pas de chaleur, on apporte de la chaleur. Pas de pluie, on arrose. Pas de neige, on enneige. Trop de silence, on fait du bruit. Trop de bruit?

13 janvier 2009

Prodiguer ses soins à une plante pour l’empêcher de grandir, de fleurir, de devenir, pour con­serv­er sa vue.

13 janvier 2009