Journal d'inconsistance

Nu, les culottes aux chevilles, j’écris sur un petit bureau. La locataire de l’ap­parte­ment me décou­vre. Elle est gênée. J’es­saie d’ex­pli­quer ma présence. J’at­tends mon frère, lui dis-je; il sor­ti­ra de cette cham­bre. Et je désigne une porte. Mais la suite des événe­ments me donne tort. Une clef tourne dans la ser­rure. C’est, M. le chef du départe­ment de philoso­phie. Il est accom­pa­g­né de sa femme. Je m’a­vance. Je déséquili­bre un porte-para­pluie en forme de pied d’éléphant. Tan­dis que je le rat­trape, le philosophe et sa femme entrent dans le salon. Je leur tends la main avec un aplomb for­cé. La femme m’at­tire et m’embrasse. Je ne la con­nais pas, mais, “voilà qui est fait”, dit-elle. M., à qui je tends la main, la serre machi­nale­ment. Je m’ex­cuse: “je suis le voisin, votre voisin… vous com­prenez?” Je me pré­cip­ite dans le vestibule, je veux quit­ter leur apparte­ment. Or il y a deux portes. La pre­mière donne sur une cage d’escalier où l’on voit plusieurs portes d’ap­parte­ment. La sec­onde sur une cage d’escalier iden­tique, avec ses portes. D’un côté ni de l’autre je ne recon­nais la porte de mon apparte­ment. Je soupire et cherche que faire. M. s’ap­proche et me donne une tape dans le dos. Je don­nerai bien­tôt un sémi­naire sur la déci­sion, me dit-il.

A un “non”, la femme préfère un “oui” qui est un “non”.

La mis­ère n’a plus d’autre idéal que la richesse et la richesse n’a plus d’idéal.

Alan Tur­ing, inven­teur de la machine abstraite, pio­nnier de l’in­for­ma­tique, regarde trente fois le film Blanche-neige et annonce à son amant son inten­tion de se sui­cider. En 1952, il croque une pomme plongée dans un bouil­lon de cyanure.

Scène effrayante de ce film effrayant entre tous, l’Echelle de Jacob: une rame de métro lancée à grande allure dans laque­lle sont enfer­més des morts-vivants.

L’in­cli­nai­son du ciel oblig­eait les Sen à retenir les nuages de crainte qu’ils ne dis­parais­sent der­rière la mon­tagne ce qui eut impliqué la sécher­esse et la mort du dernier buffle.

Négoci­er. Je ne négo­cie pas. Toute mon enfance mon père s’est occupé d’hu­m­i­li­er les vendeurs.

Tem­ple du Boud­ha d’émer­aude apparu suite au foudroiement par l’é­clair de la stu­pa dans laque­lle il était ser­ti, mais Gala porte un jupe si courte, qu’on la croirait sans culottes. Déjà, au marché, les femmes lev­aient des regards sur­pris. A la fin, indis­posé, je lui pro­pose de ren­tr­er. Elle achète un pan­talon, et dans une atmo­sphère lourde de reproches, nous mangeons.

Dans le car, une jeune fille dis­crète. Jeans apprêtés, chaus­settes à pom­pons. Trois heures de suite, pieds à plat, symétriques. La frange net sur le front, de grands yeux blancs et som­bres. De temps à autre, elle pian­ote sur son portable et par­le dans un micro qu’elle tient con­tre ses lèvres. Son porte-mon­naie tombe. Je le ramasse. Elle tend la main, le récupère sans me regarder, ne remer­cie pas. Pour­tant, à l’ar­rêt du bus, comme le nom de la gare n’est pas affichée et que nous deman­dons où nous sommes, elle se ren­seigne pour nous. Puis elle s’in­cline et reprend sa position.

Pre­science des événe­ments. Un détail soulève briève­ment, devant mes yeux, les cir­con­stances à venir.