Journal d'inconsistance

Par­mi les con­seils dont nos hôtes ont tenu liste afin de mieux nous présen­ter Berlin, celui-ci (en anglais, je traduis): au musée de la RDA vous trou­verez des infor­ma­tions sur l’ex-Alle­magne de l’Est présen­tées de façon amusante. 

Mag­el­lan, nous dit Ste­fan Zweig, empor­tait dans les soutes de ses galions des boucliers, des piques, des mortiers et si la ren­con­tre devait être paci­fique, afin de com­mercer avec les sauvages, des calottes, des clo­chettes, des miroirs. Ces miroirs arrivèrent  en grande par­tie brisés sur le nou­veau con­ti­nent, mais ils per­mirent aux indigènes de con­tem­pler pour la pre­mière fois leur vis­age. Eton­nante décou­verte de soi et de l’autre. J’imag­ine tel homme qui venant de s’apercevoir porte sur la femme qui lui est attachée une regard changé.

Chez un ami tra­duc­teur dans le quarti­er de Kreuzberg. Les présen­ta­tions ont lieu dans le couloir. Sur le radi­a­teur, une pho­togra­phie de bonne taille mon­tre un groupe d’adultes, por­trait d’en­tre­prise ou réu­nion de famille, cliché provenant j’imag­ine de la bro­cante.
- Tiens regarde, on dirait papa, dit Luv.
Aplo acqui­esce.
Gala se penche.
- Pas du tout!
Debout, de noir vêtu, encra­vaté, un homme au crâne lisse, au faciès arron­di dont on devine qu’il porte au quo­ti­di­en le melon.

Afin de don­ner l’il­lu­sion de la mai­greur l’oiseau por­tait un éléphant.

Lorsqu’on tape “destruc­tion totale” sous Google maps l’écran affiche une carte de la France.

Chaque fois qu’un homme ou un peu­ple s’im­pose une mis­sion qui dépasse sa mesure, ses forces se haussent à un niveau insoupçon­né.
Mag­el­lan, Ste­fan Zweig.

Toutes les fois qu’une généra­tion ferme et résolue se met au tra­vail l’u­nivers se trans­forme.
Mag­el­lan, Ste­fan Zweig.

Augure — Pen­dant les som­bres siè­cles d’ig­no­rance et d’abrutisse­ment qui suivirent la chute de l’empire romain, le Moyen-âge a oublié tout ce que les Phéni­ciens, les Grecs, les Romains, savaient en cos­molo­gie. Mag­el­lan, Ste­fan Zweig.

A qua­tre heures, après avoir mangé  des patates, de la semoule, de la salade, des sauciss­es, des palour­des, bu du vin et du feu, je me suis endor­mi sous le soleil. Le pont du bateau était cloué de planch­es. Je me suis demandé de quoi était fait la coque, mais le som­meil m’a pris. Nous nav­igu­ions sur un lac minus­cule près de Navalper­ral et je ne doutais pas que ce lieu fut celui que Dieu nomme le labyrinthe muré.

J’aimerais que l’on pense à moi. Cela a‑t-il un sens? Que l’on m’aime. J’ai de la chance, je suis aimé. Alors, la recon­nais­sance. Cette véri­fi­ca­tion de l’ex­is­tence dans l’e­space partagé. La dis­pari­tion, la pro­duc­tion d’une invis­i­bil­ité qui nous sous­trait du champ de vision, voilà qui est sain. Mais il faut être sen­ti, appré­cié, aimé de ceux que l’on aime. Le reste n’est que supercherie et points de plus-val­ue qui ouvrent au mitan de l’e­sprit, pour qui garde le bon sens, des abîmes.