Peu me chaut l’heure et le lieu, ais-je toujours déclaré, j’écris. La pluie sur la tête, les main gelées, les fesses dans le jus, cette conviction rencontre peut-être sa limite.
Plots
Au Népal, cet Allemand amusé et barbu. Un solitaire qui profite du voyage pour parler. N’ayant pas l’habitude de s’exprimer à voix haute, chaque fois qu’il parle, il scrute les visages pour savoir l’effet de ce qu’il a dit. Puis il rit et s’excuse. Natif de la campagne bavaroise, au pays, il vit sur un terrain vague, dans un vieux Wolkswagen monté sur plots.
Navette
Je tousse. La boîte à biscuits résonne. Je lève la nuque. Devant, un triangle de toile bleu . Un ciré enveloppe mes jambes, je porte le bonnet, j’écoute la pluie. Les parois de la tente, emportées par le vent, tirent tantôt sur la gauche, tantôt sur le droite. Je n’ai aucun peine à imaginer que je pilote une navette.