Journal d'inconsistance

Hein­rich Blüch­er, le sec­ond mari d’Han­nah Arendt, prend place dans une salle de la New School de New-York pour écouter une con­férence sur Rem­brandt. L’his­to­rien de l’art annon­cé tarde, le pub­lic s’im­pa­tiente. Blüch­er se pro­pose. Spon­tané­ment, une heure de suite, il par­le sans notes de Rem­brandt Les ama­teurs qui com­posent le pub­lic sug­gèrent à la direc­tion de le nom­mer professeur.

La psy­ch­analyse trans­forme les gens en patients, c’est à dire en per­son­nes sans fierté.

Les vil­las nou­velle mode en cam­pagne; une généra­tion, ici pro­prié­taire, qui n’a plus rap­port au monde où elle se meut, mais seule­ment aux images de fab­rique dont la télévi­sion inonde les esprits.

René Girard, mais d’autres aus­si, à par­tir d’un con­cept dénouent tout l’écheveau.

J’ai beau avoir de la pluie, du vent, de la neige, être froid, être seul, sans diver­tisse­ment, sans lec­ture, ne manger que des pâtes, du pain noir et pass­er l’essen­tiel de mon temps à fix­er une toile de tente bleue, je ne suis pas pressé de ren­tr­er. Cette agi­ta­tion des villes est si désolante qu’il faut par­fois inven­ter des défis pour se racheter.

Parce que sa mère avait l’habi­tude de cacher son argent sous le Bot­tin de télé­phone, elle avait la manie de soulever tous les Bot­tins, ce qui, en vis­ite, lais­sait les hôtes perplexes.

Les auteurs qui écrivent des réc­its et tien­nent un jour­nal sont agaçants: on fait con­fi­ance aux uns, on est démen­ti par l’autre.

Chaque fois que ma grand-mère dis­ait, sers-toi de salade! Mon grand-père répondait: l’herbe, c’est pour les vaches.

Pourquoi cer­tains per­sis­tent-ils dans une activ­ité pour laque­lle ils ont à l’év­i­dence peu de facil­ité? Qu’ils en retirent du plaisir, soit, mais si le pro­grès leur est refusé, il n’y a aucun épanouisse­ment à atten­dre. Ain­si de tout ce qui con­cerne pour moi les balles. Dire que je suis un sous-doué est exagéré. Ni avec les pieds ni avec les mains je ne sais propulser une balle. Je la veux à droite, elle part à gauche, on la demande à gauche, je la lâche sur mes pieds. Je pour­rais affin­er ma pra­tique mais l’ai­sance naturelle des con­cur­rents leur fait une telle avance que goûter à la jouis­sance qu’ils affichent sem­ble devoir m’être tou­jours inter­dit. Mieux vaut se rabat­tre sur une autre activ­ité. Or cer­tains s’enferrent.

Trois sœurs quit­tent un salon. La dernière ferme la porte. A l’in­térieur de la porte, un bruit de verre brisé.
- Le vase! Tu n’au­rais pas dû cla­quer la porte!
- Je l’ai tirée!
Nou­veau bruit de verre brisé.
- Mon dieu!
- Allons voir! Ouvre!
La même femme, qui n’a pas lâché la poignée, ouvre la porte. Quand ses deux sœurs sont entrées dans le salon, elle referme.
- Tu as encore claqué la porte! Tu ne com­prends donc pas? Com­bi­en de vas­es veux-tu nous bris­er?
- Suf­fit à la fin, je l’ai tirée, je n’ai pas claqué! Tu as bien vu toi?
- Oui, je crois.
- Non seule­ment elle a claqué la porte, mais c’est la troisième fois qu’elle la claque et nous voici par sa faute avec trois vas­es brisés!
- Je te répète que je n’ai pas claqué et de toute façon, je n’ai ouvert la porte que deux fois!
- Trois! Trois fois! Tu as bien vu toi?
- Je ne sais pas…
- Mais enfin, ne fait pas la sotte, elle a claqué cette porte trois fois, sinon com­ment veux-tu que les vas­es se soient brisés?
- Oui, tu as rai­son… Elle a claqué trois fois. C’est incroy­able, grande sœur te prévient, et toi…