Journal d'inconsistance

Ecrit dans Les grands cimetières sous la lune: “L’homme est naturelle­ment résigné. L’homme mod­erne plus que les autres en rai­son de l’ex­trême soli­tude où le laisse une société qui ne con­naît plus guère entre les êtres que des rap­ports d’ar­gent. Mais nous auri­ons tort de croire que cette résig­na­tion en fait un ani­mal inof­fen­sif. Elle con­cen­tre en lui tous les poi­sons qui le ren­dent disponible le moment venu pour toute espèce de vio­lence. Le peu­ple des démoc­ra­ties n’est qu’une foule, une foule per­pétuelle­ment tenue en haleine par l’O­ra­teur invis­i­ble, les voix venues de tous les coins de la terre, les voix qui la pren­nent aux entrailles, d’au­tant plus puis­sante sur ses nerfs qu’elles s’ap­pliquent à par­ler le lan­gage même de ses désirs, de ses haines, de ses terreurs.” 

Le paysan une bouteille de 1 litre à la main: “je vais à la fontaine chercher de l’eau pour le chat”.

Klaus Schwab peut-il nous faire un tuto­riel sur la façon de pré­par­er le bol de vers de terre du petit-déjeuner?

Trois mis­siles tombent sur le quarti­er. L’un à mes pieds. Avant l’ex­plo­sion et la mort, regards vers Mamère, Mon­frère et mon fils mais pour ma fille, je ne réus­sis pas à établir le con­tact. Elle est petite, elle dans les bras d’un incon­nu, cet incon­nu me tourne le dos.

Résul­tat recher­ché, résul­tat obtenu: partout dans les cap­i­tales d’Eu­rope bains de sang, atten­tats et mas­sacres, vio­ls et coups de couteau, destruc­tion des vivants et des biens. 

L’ate­lier d’écri­t­ure per­met à l’écrivain de se per­suad­er qu’il est écrivain.

Il n’y a pas de vie future et je m’en réjouis, mais il y a des vies antérieures; ce sont elles qui impri­ment à la matière des jours son mou­ve­ment et font par­fois remon­ter à la con­science des images qui bousculent.

Un monde finis­sant. Qui dans cet état dure.

Recul vital con­sid­érable à force d’en rabat­tre sur les activ­ités sans que je sache si c’est bien fondé aucun médecin n’ayant don­né de con­seils quant à la façon de con­duire la con­va­les­cence. Je suis en attente d’un avis indisponible et, par pru­dence, me tiens tran­quille ce qui con­siste à éviter de trop boire, éviter de mon­ter à vélo, éviter les haltères et la course, éviter de sauter, hurler, porter; à la fin, je ne fais que lire, écrire et penser. La journée s’é­coule ain­si, entre le bureau et le poêle, puis je me mets au lit, con­tent non seule­ment d’être réfugié dans la mai­son mais désireux de me réfugi­er plus avant, dans la cham­bre, dans le silence, dans le noir. Moment où je recom­mence d’écrire, de penser et de lire, ne pou­vant trou­ver le som­meil après une journée aus­si tranquille. 

Ces coups de pied que je donne la nuit à Gala quand je décoche dans le rêve con­tre un assaillant.