Journal d'inconsistance

Expéri­ence faite, les dix litres d’eau pris à l’al­page se por­tent torse nu si on veut affron­ter les rigueurs de la nuit dans des habits secs.

Qu’on puisse super­pos­er des hommes et des femmes, étages sur étages, en for­mant des bâti­ments, demeure pour moi un motif de perplexité.

Pen­dant de longs mois ils assenèrent des coups de pieds con­tre le mur. Quand vient celui qui le con­tour­na, ils le suivirent.

Afin que je puisse ven­dre ma mai­son de Lhôpi­tal, l’E­tat français exige que le maire du vil­lage valide ma sig­na­ture. Alors seule­ment je pour­rai sign­er l’acte authen­tique de vente. Or, le maire est analphabète.

Si tu mets une main dans la four­mil­ière, les four­mis s’adaptent en inté­grant la main à la four­mil­ière. Nous faisons de même lorsque nous adap­tons notre lib­erté aux obsta­cles. Tout dépend du nom­bre de mains et d’obstacles.

Cepen­dant, à Pog­gio­re­ale, racon­te Gus­tav Her­ling dans ce Jour­nal écrit la nuit qu’il tint à Naples, dans cette atmo­sphère de pique-nique de print­emps, il peut arriv­er qu’on aperçoive quelqu’un sor­tant des os d’un tombeau entrou­vert, pour les asti­quer et les baiser.

Depuis quelque temps j’ai l’im­pres­sion que ce tout ce que je mange est empoi­son­né. Il n’y a plus plaisir de la nour­ri­t­ure, mais con­for­mé­ment aux visées de l’in­dus­trie ali­men­taire, rétab­lisse­ment mécanique des forces. Je m’en plains auprès de Gala, réclame des fruits et des légumes, dénonce la médi­ocrité de la viande. Elle tombe d’ac­cord, baisse les bras. Je me pré­cip­ite dans mon bureau, tire des bil­lets du porte­feuille, dou­ble le bud­get, l’en­joins à ne plus rien acheter dans la grande dis­tri­b­u­tion. Nous cher­chons alors une boucherie, un maraîch­er… Mais y en a‑t-il seule­ment? Pire, le soir lorsque j’ac­com­pa­gne mes nou­veaux amis — qu’il soit pré­cisés, jeunes voire très jeunes — ils se restau­rent de choses qui me parais­sent plus détesta­bles les unes que les autres, à com­mencer par ces affreux pains de mou­ton con­gelé que les Turcs impor­tent d’Alle­magne et qui tour­nent jour et nuit sur broche suin­tant la graisse. Et, peut-être inconsciemment,comme je déje­u­nais tout-à-l’heure au restau­rant avec Frère, nous com­man­dons un plat de bœuf. Alors même que je me voulais atten­tif, il n’y eut pas une saveur pour flat­ter le palais. 

- Les matchs sont truqués.
- Vous croyez? Enfin, l’essen­tiel est que notre équipe gagne!

Avant le pas­sage dans les cab­ines de la bio­métrie, ce Suisse-alle­mand retraité qui com­mente en patois pour sa mère âgée de nonante ans, peut-être cent, l’or­dre des actions.
- Tu vas faire une pho­togra­phie, puis tu vas mon­tr­er tes doigts et ensuite tu sign­eras. Oui maman, c’est comme ça maintenant…

- Les pho­tos, où sont nos pho­tos, se plaint une fois de plus Gala, qua­torze ans de vie com­mune et c’est comme si nous n’ex­is­tions pas!
Elle se retourne et, manque de chance, par­mi les livres que j’ai répar­ti en vrac sur les étagères de la bib­lio­thèque de salon la nuit du démé­nage­ment, remar­que des albums.
- Retire-les tout de suite! Quelqu’un pour­rait les voir! C’est une affaire privée!