Journal d'inconsistance

Guintzet le soir. Odeur de feu sur la colline. Petit air frais. Sur les trot­toirs, des feuilles glis­sent. La nuit vient. Je respire cette odeur, ces fumées, me sou­viens avec bon­heur des longues après-midi que je pas­sais seul dans le vil­lage de Gim­brède, à l’au­tomne. Le roucoule­ment des colombes, un chien au loin et une voix humaine, celle de la voi­sine qui a nonante ans par­le seule.

Ces jeunes qui font leur droit, leur économie, leurs let­tres, appren­nent l’in­for­ma­tique ou le com­merce; ils feraient mieux d’a­cheter des bal­ais, notre généra­tion aime la casse.

Ce matin je vais tra­vailler. Je prends le train. 8h25. Il roule, je lis. Je gagne le bureau, embar­que dans une camion­nette avec un ouvri­er. Décharge une palette de mag­a­zines, dis­tribue au char­i­ot dans les bâti­ments de l’hôpi­tal puis à l’asile de Belle-Idée. Reviens au bureau, me lave les mains, achète un sand­wich à la cafétéria de l’Ecole des Ingénieurs. Manque le train, prends le suiv­ant, change à Lau­sanne. Lis encore, écris un peu, manque m’en­dormir. Ren­tre chez moi, ferme la porte, baisse le store, dors. Me réveille, pré­pare le repas du soir. Sen­ti­ment d’une grande inutilité.

Un mou­ve­ment insoupçon­né, à force d’écrire on rejoint les auteurs que l’on admire: j’en­tends, ils s’in­téressent un peu à vous et on les rencontre.

Toute entre­prise qui bâtit un édi­fice devrait être tenue d’en détru­ire un autre.

Fasci­nant de voir que vivent dans le même temps un nou­veau-né et un centenaire.

Les arbres poussent à la fois vers le haut et vers le bas, au ciel et en terre. Que les espèces les plus cul­tivées soient celles dont les racines sont les moins tenaces est comme un avertissement.

Gamine por­tant le voile islamique et un casque d’é­coute; deux fois enfer­més, dans la reli­giosité et dans le consumérisme.

- Quel est ton nom?
- Alexan­dre.
- Je m’ap­pelle Car­ole.
Cet échange banal, parce qu’il est régulière­ment con­tourné, est en passe de devenir un acte de résistance.

Affligeante et dom­mage­able com­plai­sance que cette con­fu­sion entretenue par les aînés chez les quelques jeunes pré­ten­dant au lyrisme entre poésie et bout-rimés.