Journal d'inconsistance

Dix heures du soir, fin de l’en­traîne­ment de Krav Maga. Réu­nis sur une ter­rasse de Kebap, en pull, en veste, nous sommes quelques uns à manger et boire. La rue de l’Hôpi­tal est déserte, passent des voitures. Je dis­cute avec B. Or, au moin­dre bruit, au plus petit mou­ve­ment, il se retourne, scrute, analyse, ne reprend l’é­coute que rassuré.

Jour d’au­tomne à Chapelle. Lumière pure, feuilles tombées. Deux veaux nous regar­dent cueil­lir les pommes. Mon­té sur l’échelle, je n’at­teins que les branch­es bass­es. Le tronc tortueux exclu de grimper plus haut, et les plus belles pommes sont sur la frondai­son. Le paysan a con­seil­lé de ne pas les faire tomber: elles s’abî­ment. Pour finir, je sai­sis l’échelle, l’ap­puie con­tre les branch­es maîtresse et fais levi­er. Nous rem­plis­sons plusieurs car­tons. Il y a quelques années, Aplo assis dans un cageot jouait au bolide. Cette pho­to de lui enfant est l’une de celles que j’ai vu le plus sou­vent. Même automne jaune et vert, un temps doux, une herbe lourde de rosée. 

Dans Tris­teza, Ker­ouac retranché dans une cui­sine de Mex­i­co voit sur le frigidaire un chat qui la plu­part du temps n’est pas là, ce qui lui per­met de porter au plus haut degré son art de la spécu­la­tion nar­ra­tive (il ne pour­rait le faire sans croire que le chat est là).

Craie car­rée, craie ronde. Fri­able ou dure. Poudreuse ou sèche. Large ou pré­cise. Dos à la classe, c’est ce qui me tra­ver­sait l’e­sprit devant le tableau noir, façon comme une autre de lut­ter con­tre l’anx­iété qui précède la question. 

Cinq cent per­son­nes cet après-midi à Genève pour pro­test­er con­tre l’ac­cord TISA sur la libéral­i­sa­tion du com­merce des ser­vices. La guerre est finie. Les multi­na­tionales ont gagné.

L’E­tat con­fisque les prérog­a­tives du citoyen. Lui pren­dre sa lib­erté ne suf­fit pas: il le veut irre­spon­s­able. Les corps inter­mé­di­aires fer­ont le boulot:  admin­is­tra­tions, pour les récal­ci­trants, police et jus­tice. Bien. Ce qui implique que l’E­tat se respon­s­abilise. Or, que fait-il? Il alerte sur le virus de l’E­bo­la et accueille en Méditer­ranée des immi­grés por­teurs du virus, pro­duit de grandes mess­es autour des mis­sion­naires infec­tés et les rap­a­trie dans nos capitales. 

Ma mère fête ses 70 ans ven­dre­di prochain. Nous embar­quons les enfants dans un avion, nous dînons à Saint-Jacques de Com­postelle. De là nous tra­ver­sons l’Es­pagne en voiture. Hier je rédi­ge une let­tre d’ex­cuse pour Aplo. Le dernier jour d’é­cole avant les vacances, il sera absent. Il me la rap­porte.
- La pro­fesseur dit qu’il faut la remet­tre au directeur.
- Eh bien, tu la lui donnes!
- Elle dit aus­si que cela ne suf­fit pas, qu’il faut jus­ti­fi­er.
- Donne-la au directeur!
L’ayant lue, celui-ci appelle.
- Je suis désolé, mais cela ne suf­fit pas. Con­for­mé­ment au règle­ment, une demande de con­gé doit être argu­men­tée.
- Mon­sieur, quel âge avez-vous?
- Je ne com­prends pas.
- Votre âge.
- 46 ans.
- J’en ai trois de plus que vous et je n’ai aucune inten­tion de me jus­ti­fi­er.
- Mais ça n’a rien à voir, c’est la procé­dure!
- D’ac­cord! De quel couleur est votre slip!
- Vous ne pou­vez pas faire ça!
- Quelle couleur? Cha­cun sa procédure!

Avec les tem­péra­tures élevées et la pluie des derniers jours, j’ai des mous­tiques dans l’ap­parte­ment.  Cette nuit, le duvet jusqu’au men­ton pour ne présen­ter qu’une joue, j’at­tendais le mous­tique entré dans ma cham­bre. Or, un avion volait bas au-dessus de Fri­bourg et les deux font le même bruit. L’un s’ar­rête, l’autre continue.

- Les sor­cières, les sor­cières! crie les enfants dans le préau.
- Mais non, rec­ti­fie un cama­rade, c’est la police!

Quand on cherche à savoir si les autres ont l’air plus jeunes ou plus vieux que soi, c’est qu’on a cessé d’être jeune.