Journal d'inconsistance

Les écrivains en sit­u­a­tion de marché, à l’époque des bal­adins ou des cours déjà, passent moins de temps à leur ouvrage qu’à sus­citer l’in­térêt et le soutenir par leurs rodomon­tades. Pré­posés au tri sur moti­va­tion com­mer­ciale mais aus­si poli­tique, les jour­nal­istes promeu­vent ce qui doit l’être exclu­ant mécanique­ment toute relance de l’e­sprit critique.

Mon inten­tion n’est pas de me reprocher ce que l’on me reproche puisque je sais mon con­stat : engagé dans l’écri­t­ure par tous les moyens pos­si­bles; quant à être pro­fond, sen­si­ble, ému, émou­vant, je ne le puis pas, c’est dans le for intime, loin de toute vel­léité d’ex­pres­sion et la red­outant jusqu’à l’an­goisse que j’en fais l’expérience. 

Dif­fi­cultés à se désha­biller. J’en­lève le pull, il y en a un autre, je tire sur la manche, elle serre au poignet. Le col résiste, étran­gle le cou, la tête ne passe pas et il y a encore un autre pull. Je me fais aider, je dis: “il fau­dra une jaque­tte, comme les vieux, à bou­tons”. Réveil en sueur.

Au jardin une vigne alour­die de petites grappes et un fraisi­er sauvage.

Le niveau de la riv­ière a de nou­veau mon­té. Evola me demande de com­man­der des bottes de pêcheur, il revient sur le dégage­ment des cail­loux amassés, par­le de la pel­leteuse du paysan; achetée par inter­net en Chine elle n’est tou­jours pas livrée, six mois que cela dure: “il n’a pas l’air inqui­et”. Ces cail­loux que drosse le courant, nous les avons lev­és un par un fin sep­tem­bre le corps à demi-immergé puis trans­portés sur la berge. La sai­son passée, le chantier est à refaire. Mais cette année le bar­rage est trop impor­tant: sans moyens mécaniques, c’est impos­si­ble. En atten­dant l’eau passe sur le pont, il faut des bottes à jam­bières et une maîtrise d’équili­bre pour franchir. C’est la pluie et la fonte des neiges, et il va pleuvoir.

Rati­o­ci­na­tion de Georges Hal­das, forme d’ap­prox­i­ma­tion au rien, tou­jours religieuse. L’on retrou­ve cette forme dans les intro­spec­tions roman­tiques d’un Charles Jul­li­et, lui aus­si con­fron­té au vide fait Dieu. A l’op­posé la vio­lence inter­ro­ga­trice d’un Stig Dager­man, Andréi Tarkows­ki ou François Augiéras dont les pas­sions sont avant tout posi­tion­nement par refus de la tran­scen­dance révélée. 

L’In­tel­li­gence Arti­fi­cielle c’est d’abord la pro­mo­tion de l’ar­ti­fice c’est à dire la fin de la con­fi­ance dans l’homme. D’où la ques­tion, cette con­fi­ance per­due est-elle per­due pour l’hu­man­ité ou seule­ment pour la race par­faite et déca­dente que nous sommes?

Début mars, je me rendais à l’aéro­port de Méri­da au Yucatan. Le lende­main, le cou­ple Sil­i­fio et Dela m’en­voie mes­sage sur mes­sage: “com­ment vas-tu?”, “bien arrivé?, “ici il fait chaud”, et le fond épuisé, Sil­i­fio m’en­voie douze pho­togra­phies de sa col­lec­tion de bottes de ranchero cousues main à par­tir de cuirs rares.

Tous ces chiens.

Récupéré le bois de la voi­sine dans un bûch­er obscur. Entassé par ses aïeuls, il est sec, plus que sec poudreux. A l’aide d’une torche j’é­claire les sec­tions d’en­tre­posage, pru­dent sur l’échelle tor­due je jette dans une vasque de caoutchouc les bûch­es glanées au-dessus de la tête. La corvée finie, cela brûle comme du papi­er d’Arménie.