Journal d'inconsistance

Tous ces chiens.

Récupéré le bois de la voi­sine dans un bûch­er obscur. Entassé par ses aïeuls, il est sec, plus que sec poudreux. A l’aide d’une torche j’é­claire les sec­tions d’en­tre­posage, pru­dent sur l’échelle tor­due je jette dans une vasque de caoutchouc les bûch­es glanées au-dessus de la tête. La corvée finie, cela brûle comme du papi­er d’Arménie.

L’écrivain imbé­cile Boualem Sansal que les Français revendiquent. Enfin les Français! Plutôt le gou­verne­ment imbé­cile de France. Éner­gumène qui n’a pas com­pris “1984” de Georges Orwell mais a pu grâce aux cyniques faire car­rière de cette incom­préhen­sion. Copie de la procé­dure de val­i­da­tion d’un autre imbé­cile par­mi les émérites, en philoso­phie cette fois et aux États-Unis, Fran­cis Fukuyama. 

Pro­jet de tra­vers­er à vélo, en autonomie, la jun­gle de Péten au départ de la ville guaté­maltèque de Flo­res pour rejoin­dre mil kilo­mètres plus au Nord la sta­tion bal­néaire de Saban­cuy dans l’É­tat mex­i­cain de Campeche. En décem­bre, dans le quarti­er des forces armées de Guatemala-ciu­dad, j’en par­lais à Hec­tor. Depuis je me suis mis au tra­vail, j’ai tracé les pre­miers liaisons de pistes. Lui qui si vite réag­it à mes mes­sages, main­tenant garde le silence. 

Expéri­ences noc­turnes tou­jours aus­si éprou­vantes. Ce que je peine à com­pren­dre c’est com­ment elles peu­vent, sans jamais cess­er, ne se ressem­bler jamais.

Un voisin a suc­com­bé hier à sa mal­adie. A la sor­tie de l’église ce soir, tout le vil­lage plus joyeux.

Instal­lé con­tre la paroi du bureau six poches de plas­tique pour recevoir mes télé­phones porta­bles. Ces acces­soires chi­nois sont ven­dus avec leur ruban de fix­a­tion. La pre­mière nuit je suis con­tent de mon affaire. La sec­onde, l’un des porta­bles dévisse, heurte le sol, me réveille. Depuis j’ai sur­sauté à chaque impact. Désor­mais, je suis revenu à la sit­u­a­tion de départ: six mod­èles dotés de numéros dis­tincts, cepen­dant indiscernables.

Per­ver­sion ultime du pro­gramme poli­tique libéral que cette idée des maf­fias de gou­verne­ment européennes de con­necter les objets usuels à un cen­tre d’en­reg­istrement afin de sur­veiller leur cir­cu­la­tion donc les individus.

“Défaite de la pen­sée”, titre pam­phlé­taire déjà ancien. La con­for­ma­tion erra­tique, naïve­ment pré­ten­tieuse faute de savoir con­stru­ire une opin­ion, la fonder, la véri­fi­er, devient cepen­dant la norme. De ce fait les dis­cus­sions vont à vau-l’eau, n’ap­por­tent à ceux qui encore les cour­tisent qu’insatisfaction. 

Moi qui pen­sais qu’il suf­fi­rait de rouler dans les rues pour trou­ver le numéro de télé­phone d’une cham­bre ou d’un apparte­ment à louer. Mais l’époque est à l’in­ter­net et je suis naïf, d’au­tant plus naïf que je reviens d’Amérique cen­trale, pop­u­la­tion encore sen­sée qui rit et par­le et ren­seigne. Puis en cette sai­son la sta­tion de Mimizan est cou­rue des vents, vide, close. Excédé, je men­ace de repar­tir pour Agrabuey. L’Of­fice du Tourisme indique à Gala une Rési­dence des sables. Peu après un retraité vient nous chercher avec sa Renault, il nous fait vis­iter un bun­ga­low insér­er entre dix autres bun­ga­lows. Bil­lets de ma main à sa poche, con­fort de grande sur­face, le tout brin­que­bal­ant mais calme, sans voisin et la mer est juste là, aux vagues déchaînées, j’y vais mon surf sous le bras, en revient pareille­ment, courant trop fort, dan­ger, je passe à la bière. Splen­dide côte cepen­dant, inchangée depuis vingt ans quand nous y venions avec les enfants alors petits, d’ailleurs c’est le même quarti­er, entre dunes et pinède, près de la zone mil­i­taire, mais société française au ralen­ti, et ce n’est pas que la sai­son, c’est le social­isme, la misère.