Journal d'inconsistance

Le mag­a­zine des com­mérages Sem­ana fait sa une sur le roi: “Felipe est sor­ti faire des achats sans Leticia”.

L’ad­min­is­tra­tion, égale à elle même; il me faut un NIF, une Numéro d’I­den­ti­fi­ca­tion Fis­cale (“fal­loir” est en l’oc­curence un verbe trop neu­tre, en réal­ité, l’E­tat veut m’ap­pos­er une éti­quette afin de savoir où je me trou­ve au cas où il déciderait de me ponc­tion­ner). Donc, je me rends dans un bureau. Vingt-cinq kilo­mètres de vélo, une demi-heure d’at­tente.
-Vous n’avez pas pris de ren­dez-vous?
L’employé me remet un doc­u­ment.
- Par inter­net ou par télé­phone, pour le jour et l’heure qui vous con­vient!
Retour à vélo — j’ap­pelle.
-Un ren­dez-vous? Volon­tiers! Don­nez ‑moi votre numéro de NIF.
-Je n’en ai pas.
-Dans ce cas, je ne peux vous fix­ez de ren­dez-vous. Il faut d’abord allez vous annon­cer au bureau.
J’ex­plique que l’on m’a ren­voyé.
-…oui, je vois. Allez‑y tout de même. Et insis­tez! Si ça ne marche pas, il fau­dra que vous choi­sissiez un Espag­nol au hasard et que vous l’a­me­niez avec vous. Il mon­tr­era son numéro de NIF et ain­si vous pour­rez accéder à l’employé.

Après douze mois d’in­tense pra­tique, je crois savoir que la bière des Espag­nols est proche de l’eau quant à son goût et proche du poi­son quant à son effet.

Ce soir, nous sommes invités chez des voisins. Fête liée à une départ: ils émi­grent au Nigéria. Un instant, je panique: vais-je pou­voir par­ticiper à cette soirée, m’ex­primer en société, me tenir, boire, manger, faire ce que l’on fait en réu­nion? A force de faire des choses com­pliquées les choses nor­males parais­sent compliquées.

Ai rêvé cette nuit qu’un mous­tique piquait ma main. Ensuite, pen­dant dix min­utes, même réveil­lé, j’ai sen­ti la douleur. Puis ce matin, je suis sur une ter­rasse avec Aplo, nous fixons l’hori­zon. Il est menaçant. Le vol­can se réveille, crache sa lave. Elle s’é­coule dans notre direc­tion “Luv est à l’é­tage, Il faut aller chercher Luv, vite! Nous allons mourir en famille!” Trop tard. La lave nous atteint, nous brûle. Réveil­lé, j’at­tends: suis-je ou ne suis-je pas mort?

Principe des pri­maires poli­tiques internes aux par­tis, ces clowner­ies: quant il n’y a rien à dire, il faut pour occu­per la scène par­ler beau­coup mais surtout, plus que le concurrent.

Pour que Jésus advi­enne, il fal­lut qu’un grand nom­bre de per­son­nes pensent son mes­sage. Et ain­si de tous les prophètes, lesquels seraient sur­pris d’être ce qu’ils sont.

L’écrivain vit à l’in­térieur d’un jeu dont il fixe les règles et auquel il joue seul.

J’ai racon­té avoir vu ce film que je n’avais pas vu avant hier soir, me sou­venant, au moment où je le voy­ais, à l’oc­ca­sion d’une scène pré­cise, que je l’avais déjà vu et que j’en avais parlé.

Deux filles, petites, jupes écos­sais­es, chaus­settes blanch­es, les cheveux noués. Elles aperçoivent la table de pique-nique voi­sine de celle où je tra­vaille à la plage.
-Nous allons nous met­tre là, dit l’une, dans cet endroit pro­pre.
-Ain­si, nous jouerons sur la table.
Je me retourne. En rai­son de leur net­teté, les phras­es sem­blent appris­es. Pas du tout. Elles pren­nent place, sor­tent leurs porta­bles.
-Bien, je vais com­man­der une piz­za. Alors, voyons ce qu’on a.
-Moi j’ai tomates.fromage-olives.
-Moi, j’ai…