Journal d'inconsistance

Un médiocre ne com­bat pas une per­son­ne de car­ac­tère, il obtient qu’on la déjuge pour se met­tre en posi­tion de raison.

-Oui, je com­prends, me dit José. Mais votre dernier roi, quand est-il mort?
- Il n’y a jamais eu de roi en Suisse.
-…
- Des paysans coal­isés, devenus guer­ri­ers… par choix… ou devoir.
- Incroy­able! Et il y a plusieurs langues? Mais alors com­ment font les gens? 

Les images impri­ment la rétine. Sur l’e­sprit, elles glis­sent. Par­fois, elle l’emballent. Puis se défont.  Alors que l’écrit pénètre, grave, accroche aux plis. D’un sim­ple signe lu, l’e­sprit tra­vailleur obtient  recon­sti­tu­tion. De l’im­age, il reste ce qu’il reste: l’équiv­a­lent d’une gifle dont on se demande le motif.

La souris se déplaçait à grande vitesse à tra­vers l’ap­parte­ment. Elle s’ar­rê­tait, ouvrait les yeux et pro­je­tait con­tre la paroi un mes­sage publicitaire.

Gala sur la voie du retour. Tous les jours, depuis seize ans, ce roman qui m’a­gace, m’an­goisse, me défait. Je l’ai quit­tée à Genève le 29 févri­er, je l’ai vue une heure dans un bar à la veille de mon retour en Espagne. D’un bar dans Figueras, elle écrit ce soir: “je viens de con­duire 600 km, il en reste deux fois plus, il pleut, l’hô­tel n’a pas la wi-fi”.

Que l’on puisse lut­ter pour accom­plir quelque chose au-delà de soi-même est une preuve suff­isante de l’ap­par­te­nance à une société digne de civilisation.

Le régime de Dan­tec dans son Lab­o­ra­toire de cat­a­stro­phe générale, vivre le jour en résis­tant, écrire la nuit en drogué; à la fin, il en meurt. J’ig­nore s’il est mort de ça, mais on meurt de ce qu’on a vécu.

Voyons! Mon entre­prise fait des béné­fices. Les per­spec­tives sont bonnes. D’ailleurs, voici un nou­veau client. Ren­seigne­ments pris, il a de gros moyens. Je le reçois et le cour­tise. Il signe, con­somme et paie. Il me revient, aug­mente sa demande. Je me vante auprès d’un ami. “Com­ment, s’ex­clame cet ami, tu l’as pour client? Tu sais qui est ce type?” Mon ami me l’ap­prend: mon client cor­rompt, vole, exploite. Ce n’est pas tout: il a plus d’un mort sur la con­science. Le lende­main, le client se présente à mon bureau, me remer­cie pour mes derniers travaux, m’in­vite à venir pass­er le week-end chez lui et m’an­nonce que nous en prof­iterons pour sign­er de nou­veaux con­trats. Avant d’avoir pu répon­dre à l’in­vi­ta­tion, je croise mon ami. Il me reproche: “mal­gré ce que je t’ai appris, tu traites tou­jours avec ton client?”  Et moi: “tu te trompes, ce n’est que mon client. Sa vie privée, ne me regarde pas!” “Mais enfin, dit mon ami, hier encore, dans le quarti­er…” Je ne laisse pas finir mon ami, je l’in­ter­romps:
- Je ne suis pas au courant.
Et main­tenant, de la même façon, je dirige le monde, car, c’est bien con­nu, qui peut diriger une entre­prise peut diriger le monde.

Clint East­wood a‑t-il fini par croire, à force de jouer dans des west­erns, qu’il était Clint Eastwood?

Si, de la cam­pagne prési­den­tielle qui se déroule ces jours en France, on retire les hommes et femmes poli­tiques, appa­rais­sent les com­man­di­taires et béné­fi­ci­aires des pro­grammes des can­di­dats, lesquels com­man­di­tent et espèrent béné­fici­er du choix cen­si­taire en fonc­tion de deux et deux critères seule­ment: “vais-je aug­menter mes revenus?” et “l’ef­fort de guerre sou­tien­dra-t-il les visées stratégiques du cap­i­tal que je gère?”