Journal d'inconsistance

Munich — le 8 août Aplo fêtait ses dix-huit ans. Comme j’en avais l’in­ten­tion depuis ma pre­mière vis­ite il y a qua­tre ans, je l’ai emmené au Musée alle­mand. Au lieu de vis­iter les grandes salles où sont les bateaux et les avions, nous sommes passé par les ves­ti­aires et les toi­lettes afin de descen­dre de plusieurs niveaux et entre­pren­dre le par­cours des métiers du for­age, cir­cu­lant sous-terre entre recon­sti­tu­tions de galeries, veines de char­bon, de fer et de sel. Des enfants petits cri­aient. Les voûtes se mirent à réson­ner. Je ne dis rien. Luv réag­it la pre­mière: “ils sont pénibles!” Et Aplo: “que font les par­ents?”. L’oc­ca­sion de leur rap­pel­er la grotte d’Azé, en France. Ce jour-là, Aplo avait dix ans. Nous étions par­tis de Lhôpi­tal en voiture. C’é­tait un mer­cre­di, j’avais du tra­vail et deux télé­phones qui ne ces­saient de son­ner. Sur l’au­toroute, nous avons pris la mau­vaise bifur­ca­tion. Au lieu d’at­tein­dre la Bour­gogne, c’est Lyon que nous avons atteint. Une ban­lieue indus­trielle sous le soleil. Pen­dant que Gala inter­ro­geait des grues qui attendaient le client devant un dépôt de car­bu­rant, je négo­ci­ais un con­trat d’af­fichage. Aplo et Luv jouaient à l’ar­rière de la voiture. Quand nous sommes enfin arrivés à des­ti­na­tion, une classe de pri­maires s’est engouf­frée pour la vis­ite. Tout le long, ces goss­es que leurs pro­fesseurs ne rép­ri­mandaient en rien ont juré et chahuté, au point que j’ai fini par inter­venir m’at­ti­rant les foudres de Gala. Aplo et Luv ne s’en sou­vi­en­nent pas, mais ils doutent que ce puisse être pire que les cris de ces gnafrons qui courent à tra­vers les fauss­es galeries du musée alle­mand — pire, ça l’est. Plus tard, nous remon­tons jusqu’au jardin anglais par les berges de l’Is­ar. Aplo achète fière­ment son pre­mier paquet de cig­a­rette offi­ciel. La vendeuse du kiosque con­trôle sa carte d’i­den­tité, le félicite, lui offre des bis­cuits et un bri­quet. Enfin nous rejoignons Gala à la brasserie Oster­waldgarten, choisie parce que nous la fréquen­tons depuis que nous venons à Munich, mais aus­si parce que les deux enfants, out­re les prénoms et le nom, s’ap­pel­lent Vesten­skov, ce qui en danois, comme Oster­wald en alle­mand, sig­ni­fie “de la forêt de l’est”.

Dans le quarti­er, les gens remuent le moins pos­si­ble. Bouger, est le terme exact. S’ils le font, c’est en en silence, le long de tra­jec­toires ratio­nal­isées. Manière de con­jur­er les mau­vais coups du des­tin? Vous croisez un pas­sant, il mesure la dis­tance, salue et s’échappe. Civil­i­sa­tion extrême, entre efface­ment et rigueur. Drôle de peu­ple. Mais il est vrai: tous les peu­ples sont drôles aux yeux de l’ob­ser­va­teur extérieur. Mais alors pourquoi le peu­ple suisse me sem­ble-t-il le plus étrange et le moins com­préhen­si­ble de tous? Emportés à tra­vers une série de change­ments dont la vitesse désin­di­vidue comme un vitriol

Pen­dant le jour­nal radio de la mi-journée sur France-Cul­ture, j’ai comp­té douze fautes d’ex­pres­sion com­mis­es par les jour­nal­istes. D’un autre côté, je com­mence l’autre matin un test sur le bien-dire; une, deux, trois ques­tions — et autant de répons­es fauss­es de ma part.

Au super­marché d’Un­ter­förhin­gen, cet avis de recherche adressé au jeune per­son­nel: “nous voulons t’ap­pren­dre à achem­iner la nour­ri­t­ure aux hommes”.

Col­lec­tion splen­dide de toiles de Max Beck­man réal­isées dans le courant des années 1930 à la Pina­cothèque, dont une toile aux per­son­nages flous, comme sous­traits au règne matériel, dans une manière dis­tincte de ces couleurs fauves con­tournées de noirs qu’af­fec­tionne le pein­tre, Die grosse sterbeszene. Devant le lit du mourant, une fig­ure en pos­ture ver­ti­cale et une autre, femme nue de chair grise et pom­melée, accroupie, les jambes écartées, de dos.

De retour de Schwabing peu avant minu­it, nous tra­ver­sons une par­tie du parc immergés dans le courant de canal de l’Is­ar les qua­tre fers en l’air.

Qui n’est pas d’ac­cord avec la coop­ta­tion uni­verselle des unités économiques dans le grand ate­lier flex­i­ble est d’extrême-droite.

“Ce sont tou­jours les meilleurs et les plus nobles qui sont les plus détestés, car ils sont sincères et appel­lent les choses par leur nom. C’est là une faute impar­donnable pour le genre humain qui ne hait jamais tant celui qui fait le mal, ni le mal lui-même, que celui qui lui donne son vrai nom.“Giacomo Leop­ar­di, Pensées.

De pas­sage en Suisse, Mamère me dit:
-Des ver­tiges? Tiens donc, c’est étrange. Drosaz (le paysan de la ferme voi­sine) s’en plaint aus­si et j’ai une amie de bridge qui a dû s’aliter.

Gala per­suadée d’aller pein­dre des icônes auprès de son maître russe d’Al­bi ou encore à Padoue et Saint-Péters­bourg; moi, trépig­nant d’im­pa­tience à l’idée de me ren­dre dans la mon­tagne pour labour­er un potager, appren­dre la chas­se et fab­ri­quer de la bière. Nous en étions là, hier soir, assis côte à côte, sur un banc de l’auberge voi­sine. Et ce matin, embrassés à l’idée que nos chemins allaient bien­tôt se séparer.