Journal d'inconsistance

Pein­tre, il l’é­tait d’un seul tableau. Un paysage acheté au puces de Saint-Ouen, un tra­vail d’a­ma­teur, “le print­emps”. Dans sa cham­bre en mansarde, à la sor­tie de l’ate­lier, il l’adap­tait aux saisons, peignant et repeignant la colline et les champs qui la bor­daient, y met­tant selon de la neige, de l’herbe verte, du soleil, des pénom­bres ou des feuilles tombées.

Je n’au­rai pas réus­si à per­suad­er mes enfants de lire. Peu importe l’é­cole. Pass­er l’âge de l’é­d­u­ca­tion, elle vous coiffe. Autant garder sa chevelure.

Reven­di­ca­tions vocif­éra­toires des minorités. En cat­a­logne par exem­ple, quand il y a mise en scène improb­a­ble d’un drame fic­tif par une poignée de poli­tiques ou à bas régime, pour com­penser je-ne-sais quelles frus­tra­tions intimes, tou­jours réelles, dans les mou­ve­ments de con­science, ani­maliers, fémin­istes, sybarites: que ne voient-ils pas que l’orches­tra­tion plané­taire des nom­bril­ismes ne vise qu’à dis­soudre toute iden­tité tra­di­tion­nelle­ment con­sti­tuée dans un sché­ma post-his­torique avec options sur capital?

Dans la rue tout à l’heure. Le voisin sort une bouteille, il approche les ver­res. Des ver­res plats qui  con­ti­en­nent une gorgée. Nous par­lons. De rien. Quand le soleil tourne au-dessus du toit, la rue est à nou­veau dans l’om­bre. Cha­cun souhaite bon appétit, nous ren­trons, les portes se ferment.

“[] si je me tais, ce n’est point par orgueil; pour un peu je dirais que c’est au con­traire par mod­estie et plutôt encore incer­ti­tude. Je puis être, et je suis sou­vent, d’ac­cord avec le plus grand nom­bre; mais l’ap­pro­ba­tion du plus grand nom­bre ne peut devenir à mes yeux une preuve de vérité. Ma pen­sée n’a pas à emboîter le pas et, si je ne la crois pas plus valeureuse par le seul fait qu’elle dif­fère et se sépare et s’isole, c’est du moins lorsqu’elle dif­fère qu’il me paraît le plus utile de l’ex­primer. Non point que je me com­plaise à cette dif­férence, ayant d’autre part grande peine à me pass­er d’assen­ti­ment, et non point que les pen­sées me parais­sent moins impor­tantes si elles sont très partagées; mais il importe alors moins de les dire.” André Gide, Jour­nal, 1939.

A ces choses là, mécan­isées, alchim­iques, retors­es, je com­prends que dale, le cerveau étant ce qu’il est, taré et mar­qué d’im­pass­es, mais je garan­tis que les frères Jésus on dit: “c’est réparé, elle ne couin­era plus!” Or, c’est pire! Mas chaudière des années 1970 a l’estom­ac plein d’oxygène, elle rumine, elle ahane, elle éructe, tout ça dans l’eau — après tout son tra­vail c’est la ges­tion de l’eau — bref, j’ai l’im­pres­sion de vivre et surtout de dormir, car c’est la nuit qu’à la faveur du silence ses man­i­fes­ta­tions de souf­france sont les plus fortes, dans un sous-marin.

Chaque soir, à l’usure, je finis par me met­tre devant un film auquel je renonce à mi-par­cours pour le feu, que je regarde brûler et qui remédie à l’en­nui que j’accumulais.

Ce qui manque, ce n’est pas l’in­tel­li­gence, mais la con­science de l’ob­jet auquel l’ap­pli­quer. Nous faisons erreur sur l’objet.

Acheter une planète et bâtir un parc de diver­tisse­ment à l’échelle 1/1, tel est le retour majeur sur capital.

Les son­des envoyées dans l’e­space à la ren­con­tre de la vie extra-ter­restre com­por­tent (drôle de terme, je reprends le jar­gon des jour­nal­istes) un mes­sage d’unité.