Journal d'inconsistance

L’un des obsta­cles inat­ten­du à la réflex­ion chez ceux-là qui s’or­don­nent au tra­vail de la réflex­ion et en font la pub­lic­ité est qu’ils jugent que le dis­cours majori­taire qu’il con­vient de cri­ti­quer étant lui-même le résul­tat d’un effort cri­tique seul des amé­nage­ments min­imes sont req­uis. En d’autres ter­mes, ils accor­dent leur con­fi­ance à la capac­ité cri­tique où qu’elle soit située, comme si elle s’ap­parentait à un out­il dont l’emploi et l’ef­fet étaient con­stant et suffisant.

Il a l’in­tel­li­gence bête.

La somme des films disponibles sur Net­flix est égale à un.

Le prob­lème n’est pas que les gens qui ne font rien ne fassent rien mais qu’il faille encore les y aider.

En état de panique. Accélérant le pro­gramme. Pas grand-chose à faire. Quand le poi­son aura fait son effet, ce qui reste de nature sera le remède.

Leurs pelles à la main, ils quit­taient la mai­son en cou­ple et selon le besoin déter­raient un sachet d’ar­gent. Munis de cette somme, ils se mêlaient aux habi­tants du vil­lage pour la venue de l’épici­er, le dernier jeu­di du mois. A l’été 1997, le petit ter­rain adja­cent vidé des dix-huit sachets qui con­te­naient leur for­tune, ils firent leurs valis­es et dis­parurent dans la mon­tagne. Plus tard ils furent retrou­vés par un scout à l’oc­ca­sion d’un jeu. L’homme était poète et avait été maçon, mais comme il le répé­tait à qui insis­tait pour com­pren­dre : “je suis avant tout poète”. Sa femme ne fut jamais iden­ti­fiée, mais la gen­darmerie décou­vrit deux pièces pleines de dessins de tortues. 

La brume saisit les mon­tagnes, ferme le ciel, assombrit les jours. A la mi-novem­bre, de longues pluies ont inondé les Val­lées occi­den­tales, les riv­ières des Pyrénées ont mangé leur lit. Le soleil est revenu. Le jour de mon anniver­saire, il était radieux. Dans la lumière, j’ai cuis­iné des coquilles Saint-Jacques et un chili con carne. Gala insis­tait pour m’of­frir un pyja­ma. C’é­tait ma demande. Dans la région, il n’y a rien de tel et à Lau­sanne le pyja­ma était trop chère. La journée d’an­niver­saire en fut gâchée. Dès le lende­main, le ciel s’ob­scur­cis­sait. Aujour­d’hui le vil­lage est à nou­veau sous la pluie. Chaude pour la sai­son, la tem­péra­ture per­met juste de garder la bière sur le seuil de la mai­son. Je récupère les bouteilles et avale leur con­tenu à mesure: en début d’après-midi après l’en­traîne­ment vélo (40 km), en début de soirée après la séance de Pilates (érein­tante). Car il y a désor­mais, dans la salle de bib­lio­thèque, sous la Chapelle, deux ren­dez-vous par semaine avec un entraîneur, fille belle et fine et sou­ple et drôle. Pour l’in­stant, je suis au milieu des voisines le seul homme, mais il sem­ble que cela doive chang­er : le Basque Txotrin, autre­fois bar­man et voy­ou, désor­mais soli­taire et maître d’un chien, est venu — il promet de revenir. Sinon, tra­vail sur notre pro­jet de méth­ode d’au­to-défense Cube train­ing (achat des let­tres de vinyle à Budapest, tirage des habits mar­qués au nom de la société grâce aux col­lègues de Györ, pré­pa­ra­tion des pho­togra­phies pour le manuel des for­ma­teurs); séparé­ment, recherch­es autour des “représen­ta­tions poten­tielles” en neu­ro­bi­olo­gie avant que d’en­tamer la lec­ture des derniers livres de philoso­phie que j’ai inscrit à mon pro­gramme d’ex­plo­ration — les dix cahiers de notes révisés, je devrais alors pou­voir m’at­tabler pour écrire Gam­ing et gou­ver­nance (donc au moment le plus improb­a­ble, puisqu’il y a Noël et les fêtes).

Que dans sa guerre con­tre l’Eu­rope, l’Amérique a placé aux postes clefs des liquidateurs.

Après une semaine partagée entre les études et la fête, j’obte­nais auprès de mon amoureuse de retourn­er dans la ferme famil­iale jus­ti­fi­ant de pro­jets pour aller seul. Elle soupçon­nait… non elle ne soupçon­nait rien: elle peinait à com­pren­dre. Pourquoi tenais-je pour néces­saire cette activ­ité qui con­siste à “retrou­ver ses principes? C’est que j’é­tais con­va­in­cu que les événe­ments de la semaine écoulée, fruits du hasard et du désor­dre, n’avaient éloigné des justes événe­ments, ceux qu’au­raient dû pro­duire en toute logique mes principes. Ain­si éloigné de moi-même, il me fal­lait user du week-end pour remon­ter le cours des évène­ments et réaf­firmer ces principes si je voulais revenir dans la ville et repren­dre l’expérience.

Quelques jours après mes dix-huit ans, Mon­père m’a remis une let­tre. Il avait encore en main la clef de la boîte à let­tres. La boîte à let­tres, un objet que j’avais tou­jours cru déco­ratif, avait donc une fonc­tion. Des incon­nus savaient son exis­tence, ils savaient qu’elle était vis­sée à un mur, que ce mur était celui de la mai­son de Mon­père et que la mai­son pos­sé­dait une adresse. Ils s’é­taient servi de ces infor­ma­tions et m’en­voy­aient une let­tre pour mes dix-huit ans. C’é­tait une fac­ture. Cela se pas­sait en 1983. Je me sou­viens encore de ma tête. Le con­tenu de la let­tre annonçait l’in­ten­tion de me vol­er et don­nait même un délai pour l’ac­com­plisse­ment du vol. Or je n’avais encore rien pro­duit. Était-ce impor­tant? Non, que je pro­duise ou ne pro­duise pas, la somme restait due.